"La botella del náufrago", por Antonio Jiménez Barca.

Cuando una novela de apenas 270 páginas te dura más de cuarenta días, algo no va bien. A veces, como en el amor, es simplemente un “no eres tú, soy yo”. Al final, “La botella del náufrago” y yo quedamos como amigos, sin enfados, sin malestar, pero sin nada memorable que recordar. Y es verdad, no fue su culpa. Fui yo, fue mi apatía, fueron los astros que andaban mal alineados. Posiblemente en otro tiempo, en otro momento, habría sido una historia que podría haberme gustado mucho.

Una terrible ola de calor, pastosa e insufrible, azota la capital. No da tregua ni siquiera a medianoche, cuando los locos y los tristes sacan a pasear sus penas a través de las ondas. Julián Chacón escoge las llamadas más deprimentes, las más chocantes, y las pasa a antena. En medio de un ambiente tan lúgubre, le llega a Julián una llamada de auxilio desde el rellano de su escalera. Pronto se verá envuelto en una red de trata de blancas, convertido casi por casualidad en archienemigo de un matón con experiencia.

Me gustan tanto los antihéroes… Julián Chacón lo encarna a la perfección. No tiene nada, ya lo perdió. Vive en un piso anodino, sale a diario a un parque de bancos oxidados a pasear a un perro viejo y cansado; trabaja en un programa radiofónico donde no existe el optimismo. Chacón es un personaje magníficamente construido, pero no lo son tanto sus actitudes, que en ocasiones me han parecido poco creíbles. Quizá porque si eres de verdad un antihéroe, lo más cómodo es seguir saliendo en pantuflas a tirar la basura en lugar de embarcarte en un periplo por los puticlubs de media España. Ya os digo, quizá fui yo, que no estaba por la labor de creer en nada. Al otro lado, como antagonista, un ser despreciable, algo, demasiado maniqueo, demasiado repulsivo, demasiado, demasiado.

La novela se desarrolla como la ola de calor que asfixia a Chacón y sus congéneres, despacio, llena de seres y ambientes sórdidos, deprimentes, que se meriendan tu estado de ánimo sin que te des cuenta. Quizá por eso me ha sido imposible disfrutar de la novela como es probable que merezca. Porque últimamente tengo la sensación de que el día a día ya nos come la moral lo suficiente como para no alimentar la desazón con lo que uno lee.

No me dejó buenas sensaciones y aún no sé por qué. Siempre se dice, en estos casos, que quizá otro lector encuentre algo que yo no supe ver. Pero en este caso no es un formulismo, ni es decoro. Es la pura verdad. La novela de Antonio Jiménez Barca se merece una lectura en estado de optimismo, para facilitar su digestión y apreciar sus bondades, aunque yo no haya sabido escarbar en ellas.