"Erebos", por Ursula Poznanski.

Me hago mayor. La copita de vino relajada le ganó la partida al cubata de después y ahora, incluso me gustan los domingos, en lo que ya cambié la resaca por la manta. Hasta hace muy poco, disfrutaba con una enana colando un puñado de novelas juveniles entre mis lecturas anuales. Y ahora, en noviembre, me doy cuenta de que en todo este año no he leído ninguna. El mes temático me pareció la excusa perfecta para ponerme a ello, y dado que hace nada que había estrenado con Ursula Poznanski y me había gustado su estilo, decidí darle una oportunidad a una de sus novelas juveniles, “Erebos”, publicadas previamente a la saga de novela negra protagonizada por Beatrice Kaspary. Y me he sentido tan mayor…

En los institutos de Londres empieza a circular un juego informático llamado Erebos. Las reglas son estrictas: juegas siempre solo, tienes una sola oportunidad y no puedes hablar con nadie de ello. La adicción a Erebos se extiende como la pólvora y las pruebas que el juego exige empiezan a afectar a la vida real. Si estás dentro, malo. Si estás fuera, peor.

Me atrajo de “Erebos”, sobre todo, un planteamiento que me recordó a “La tienda” de Stephen King. Esa especie de efecto mariposa que se crea cuando alguien realiza un acto, a primera vista inocente, y sus consecuencias tienen lugar en otro espacio. También me recordó Erebos a aquellos tiempos de instituto en los que los juegos de rol, amigos, eran el mal. Corrían los noventa, éramos menos sofisticados pero teníamos nuestras propias fobias.

El problema es que todo lo que me condujo a la lectura de “Erebos” fue un error. La relevancia del juego en la vida real toma protagonismo demasiado tarde en la trama que teje Poznanski. Además, pasaron los noventa y yo me he hecho mayor. Igual se me pasó el arroz de la novela juvenil. O es que Suzanne Collins puso el listón muy alto dentro del género. Yo qué sé.

La cuestión es que no me he encontrado cómoda leyendo “Erebos”. Se me ha hecho larga y repetitiva, le ha faltado dinamismo y algo más de carácter a sus personajes. Y además, hay una historieta de amor más edulcorada que la Coca Cola que no me habría creído ni en los noventa, con todo el pavo encima y bajo el influyo de la música de los Backstreet Boys. Ni por ésas.

La cuestión es que te la recomendaría solo si tu edad te la permite, si nunca has llevado hombreras y aún bebes Fanta en los cumpleaños. No es de ésas novelas juveniles que valen para mayores. Hay demasiados elfos, demasiadas taquillas en poblados pasillos de instituto, demasiado genio informático, demasiado azúcar. Demasiado para mí, que hace tiempo que me pasé al café solo con sacarina.

"En la piscina vacía", por Félix Sabroso.

“En la piscina vacía” aborda, una vez más, el mito del escritor de éxito bloqueado, incapacitado para hilar las letras que, además de darle de comer, le exorcizan los demonios. La novela de Félix Sabroso nos ofrece una versión elaborada con una prosa compleja y muy reflexiva. Una apuesta arriesgada que no ha cuajado entre los lectores que participamos en su lectura. Y aquí estoy, intentado contaros, después de las decenas de reseñas no demasiado positivas que habréis leído, qué me ha parecido a mí. Y no sé por dónde empezar…

Es difícil reseñar cuando una novela te ha gustado mucho, del mismo modo que cuesta afrontar el cómo y de qué forma vas a decir que no te ha gustado nada. Pero también tiene su miga cuando no lo sabes. Y eso me ha pasado. Que no lo sé.

Reconozco que no me resultó demasiado molesta ésa prosa tan densa, tan poblada de micro reflexiones, pequeñas en tamaño y letras pero, casi constantemente, abultadas de significado. Lo que chirría, conforme uno va avanzando por la trama que nos plantea Félix Sabroso, es que ése estilo no casa con la historia que nos está contando. No puedes ahondar donde no hay profundidad para hacerlo. Así de sencillo, así de complicado.

La trama del escritor asediado por la culpa se desinfla por capítulos, el lector avispado ve venir el desenlace a distancia, y mientras la historia hace aguas, las formas siguen siendo las de una gran obra. Forma y contenido se desentienden el uno del otro, y el resultado es una novela extraña, curiosa más por cómo está escrita que por aquello que tiene que contar. Y a pesar de ello, contiene unas cuantas píldoras de ésas de señalar con pegatinas de colores que me han gustado mucho. Félix Sabroso habla con gusto y mucho tino de temas como la soledad, el sentimiento de culpa, las ansiedades que nos ponen patas arriba el día a día. Y ahí sí he disfrutado, de pleno, de lo que el autor quería contar.

“En la piscina vacía” es una novela para lectores curiosos, también para ésos que valoran la forma sobre el fondo o para aquellos que quieran romper con sus lecturas habituales. 

"Estricnina", por Mercedes Sáenz.

“A los once años yo era un niño huérfano de madre. Mantenía intactas, sin embargo, la sonrisa y la inocencia. Pero leer aquella carta me convirtió en el hijo de una mujer asesinada y vengar su muerte, en un homicida.”

Así da comienzo “Estricnina”, asestando un puñetazo brutal al lector, contándole a las claras que aquel que te contará la historia, tu hilo conductor, tu narrador, es un asesino. Sus motivos también se exponen en las primeras páginas. Sin embargo, esa contundencia inicial da paso, muy pronto, a una historia mucho más sosegada y costumbrista, plagada de referencias a la niñez y la inocencia.

Ignacio es un tipo anodino, un hombre gris como su pasado, gris como su repentina transición a la madurez cuando descubre que el cura para el que ejercía de monaguillo fue el asesino de su madre. En un arrebato de ira, Ignacio acaba convirtiéndose en el verdugo del párroco. Años más tarde, el azar le lleva a reencontrarse con Adeline, la niña francesa que veraneaba en su barrio. Y al volver a ella, ha de retornar también a su pasado.

Contada en dos líneas temporales alternas, me ha parecido especialmente lograda la más antigua de ella, la que se ubica en la niñez del protagonista en Logroño. Quizá porque la ambientación resulta entrañable para una niña de pueblo como yo, que también jugaba en la calle Datrás y Dalante. Mercedes Sáenz logra dibujar con mucho acierto a esa ciudad pequeña, con aroma a pueblo, en el que las beatas conforman casi un movimiento social que hace y deshace, que todo lo conoce.

No me ha entusiasmado tanto la línea temporal ubicada en la actualidad, quizá porque toda ella se impregna del carácter deslavazado de Ignacio. Me ha parecido que la puesta en marcha de los engranajes que conducen al protagonista hacia su pasado resulta algo forzada, plagada de pequeñas casualidades y de algún comportamiento que no he terminado de entender.

El estilo de la autora me ha sorprendido gratamente, me ha parecido que su prosa era la de alguien con más oficio y no parece, en ningún caso, la propia de una primeriza en esto de las letras. Desprende además un aire de nostalgia que casa a la perfección con la historia que nos está contando. El único pero que le pondría es que he encontrado ciertas expresiones que me han resultado chocantes, quizá porque introducen una nota de humor que me sonaba discordante con el resto.

“Estricnina” me ha resultado una lectura grata, bien narrada y tejida, ambientada entre Logroño y Mérida, dos parajes que la literatura patria no frecuenta con asiduidad y que quizá, por eso mismo, me ha resultado tan agradable transitar. A pesar de algunos aspectos a pulir, me quedo con la sensación de que estamos ante una autora a la que hay que seguir la pista.

"Pájaros ciegos", por Ursula Poznanski.

A veces los libros nos encuentran a nosotros. “Pájaros ciegos” viajaba en mi bolso, de aquí para allá, escrito en mi libreta de lecturas desde hace meses. Supongo que si estás leyendo esto, tú también tienes siempre a mano tu libreta de lecturas, ésa en la que haces listas de pendientes, apuntas lo que has leído, lo que quieres leer, lo que tienes que leer. El título de Ursula Poznanski llegó a mí gracias al reto que Mónica organiza en su blog, Serendipia Recomienda, de manos de Agniezska. Ahí llevaba varios meses, bajo el epígrafe de los que quiero leer, cuando me encontró. Y tan contentos nos fuimos los dos a casa.

El castillo reluce. Y, apoyándose en las paredes blancas,

la añoranza con manos inciertas avanza.

Los relojes en el castillo están parados: muerto el tiempo.

“Pájaros ciegos” es el segundo volumen de la saga protagonizada por la agente de la policía de Salzburgo  Beatrice Kaspary y su compañero Florin Wenninger. He de decir que empecé la novela sin saber que había una historia previa y que, a pesar de algunas alusiones a la trama anterior, no he echado de menos leerla. Vaya, que se pueden abordar de forma independiente sin problema.

En esta ocasión, Beatrice y Florin se enfrentan al asesinato de una joven pareja que es hallada muerta en los bosques. Ella estrangulada, él víctima de un disparo. La teoría del asesinato pasional y el suicidio pronto se debilita, especialmente cuando Beatrice descubre que ambos eran miembros de un grupo de Facebook de aficionados a la poesía. Como veis, nada nuevo bajo el sol. En principio.

Reconozco que conforme avanzaba en la historia me preguntaba el por qué de la recomendación de Agniezska. Frecuento su blog, me gustan mucho sus reseñas y creo saber qué tipo de historias le gustan. Y echaba de menos algo. A pesar del componente de la poesía, que otorga un añadido a la trama de Poznanski, pensé en todo momento que debía de haber algo más. Y efectivamente lo hay, pero no seré yo quien os lo cuente.

La prosa de Poznanski es solvente, sencilla y amable para con el lector. No se empeña en figurar, sino que actúa como vehículo para contar su historia, sin más. La trama va de menos a más, y a pesar de un planteamiento aparentemente simple, va ganando en complejidad conforme avanza, rematando con unos últimos compases de gran intensidad y llevándonos a un terreno en el que en ningún momento imaginé que acabaría, pero que mereció la pena visitar, a pesar de su dureza.

Siempre es satisfactorio que una novela que nos ha gustado cale en otro lector de la misma forma que lo hizo en nosotros. También lo es acudir a una recomendación y salir de ella con ganas de repetir. Así que yo os invito a leer a Poznanski, yo repetiré en breve.

La semana que nos espera (59)

Estoy leyendo

 

Mi semana ha sido caótica y con ella, mis lecturas. El martes tenía previsto empezar a leer "Todo lo que muere" de John Conolly. Justo ese día llegó a casa "Estrictina" de Mercedes Sáenz. Y como soy tan débil, los empecé los dos y leí un poquito de cada uno. Apenas he podido avanzar con ambos a lo largo de la semana.
En digital, estuve  curioseando autores para ir completando retos y me topé con "Venganza" de Jorge Urreta. Le estoy echando un vistazo a un fragmento y por el momento, tengo sensaciones encontradas.
Por otro lado, quiero ponerme ya con "Emma" de Jane Austen para la lectura organizada desde el blog Carmen y amigos.
Y así pues, aquí tenéis un claro ejemplo de aquello de que "el que mucho abarca, poco aprieta".

Reseñas

Esta semana me toca reseñar una novela negra que me ha gustado mucho, "Pájaros ciegos" de Ursula Poznanski. Este título llegó hasta mí gracias al reto organizado por Serendipia y con él lo doy por completado, aunque espero leer alguna recomendación más incluida en él.

Además, os traeré mi participación en el mes temático de la novela juvenil, infantil y la no novela y mis propuestas lectoras, por si os apetece acompañarme.

Sorteos

Mundos de lectura nos invita al sorteo para la posterior lectura conjunta del cuarto volumen de la saga Millenium, "Lo que no te mata te hace más fuerte".
Hasta el 30 de Octubre.
Bases.

Caminando entre libros vuelve a la carga con su tradicional sorteo de Halloween que incluye libros y chuches, ¿qué más se puede pedir?
Hasta el 31 de Octubre.
Bases.

Últimas horas para participar en el sorteo de cinco ejemplares de "¡Zaska!" de Martina Klein en el blog Libros que hay que leer.
Hasta el 26 de Octubre.
Bases.

El blog No solo leo celebra su tercer aniversario con un sorteo para cinco ganadores.
Hasta el 29 de Octubre.
Bases.

Albanta, del blog Adivina quien lee, sortea dos ejemplares de "Elvira" de Rubén Angulo.
Hasta el 31 de Octubre.
Bases.

El blog Entre libros siempre sortea un ejemplar de "Criaturas fantásticas" de Neil Gaiman.
Hasta el 1 de Noviembre.
Bases.

En el blog Entre páginas perfectas, sorteo de un ejemplar de "La reina roja" de Victoria Aveyard.
Hasta el 1 de Noviembre.
Bases.

Sorteo de un ejemplar de "El rastro del miedo" de Laura Griffin en el blog Entre libros siempre.
Hasta el 1 de Noviembre.
Bases.

"La botella del náufrago", por Antonio Jiménez Barca.

Cuando una novela de apenas 270 páginas te dura más de cuarenta días, algo no va bien. A veces, como en el amor, es simplemente un “no eres tú, soy yo”. Al final, “La botella del náufrago” y yo quedamos como amigos, sin enfados, sin malestar, pero sin nada memorable que recordar. Y es verdad, no fue su culpa. Fui yo, fue mi apatía, fueron los astros que andaban mal alineados. Posiblemente en otro tiempo, en otro momento, habría sido una historia que podría haberme gustado mucho.

Una terrible ola de calor, pastosa e insufrible, azota la capital. No da tregua ni siquiera a medianoche, cuando los locos y los tristes sacan a pasear sus penas a través de las ondas. Julián Chacón escoge las llamadas más deprimentes, las más chocantes, y las pasa a antena. En medio de un ambiente tan lúgubre, le llega a Julián una llamada de auxilio desde el rellano de su escalera. Pronto se verá envuelto en una red de trata de blancas, convertido casi por casualidad en archienemigo de un matón con experiencia.

Me gustan tanto los antihéroes… Julián Chacón lo encarna a la perfección. No tiene nada, ya lo perdió. Vive en un piso anodino, sale a diario a un parque de bancos oxidados a pasear a un perro viejo y cansado; trabaja en un programa radiofónico donde no existe el optimismo. Chacón es un personaje magníficamente construido, pero no lo son tanto sus actitudes, que en ocasiones me han parecido poco creíbles. Quizá porque si eres de verdad un antihéroe, lo más cómodo es seguir saliendo en pantuflas a tirar la basura en lugar de embarcarte en un periplo por los puticlubs de media España. Ya os digo, quizá fui yo, que no estaba por la labor de creer en nada. Al otro lado, como antagonista, un ser despreciable, algo, demasiado maniqueo, demasiado repulsivo, demasiado, demasiado.

La novela se desarrolla como la ola de calor que asfixia a Chacón y sus congéneres, despacio, llena de seres y ambientes sórdidos, deprimentes, que se meriendan tu estado de ánimo sin que te des cuenta. Quizá por eso me ha sido imposible disfrutar de la novela como es probable que merezca. Porque últimamente tengo la sensación de que el día a día ya nos come la moral lo suficiente como para no alimentar la desazón con lo que uno lee.

No me dejó buenas sensaciones y aún no sé por qué. Siempre se dice, en estos casos, que quizá otro lector encuentre algo que yo no supe ver. Pero en este caso no es un formulismo, ni es decoro. Es la pura verdad. La novela de Antonio Jiménez Barca se merece una lectura en estado de optimismo, para facilitar su digestión y apreciar sus bondades, aunque yo no haya sabido escarbar en ellas.

"Hipotermia", por Arnaldur Indridason.

Frío. Ése es el eje y el motor, lo que predomina por encima de todo en "Hipotermia", la novela que ha supuesto mi primer encuentro que el autor islandés Arnaldur Indridason, venerado por muchos y denostado por otros tantos por eso mismo, por ese estilo frío y aséptico que impregna su narración y sus historias. Yo soy de las que toleran bien las bajas temperaturas, de las que disfrutan cobijándose bajo las mantas y cerrando herméticamente pijamas y calcetines. Así que, como imaginaréis, "Hipotermia" me ha dejado buenas sensaciones.

La obsesión de María por la vida más allá de la muerte la persigue desde niña, cuando vio a su padre ahogarse en el lago. Ahora que acaba de perder a su madre, María no cesa de buscar señales y mensajes del otro lado. Cuando el cuerpo de María aparece colgando de una viga en su casa de las afueras, pocos dudan de sus motivaciones. Pero el inspector Erlendur Sveinsson necesita ir un paso más allá y, de forma extraoficial, empieza a investigar la muerte de María y a vincularla con otras desapariciones ocurridas en Islandia en años anteriores.

No es amable el dibujo que Indridason hace su país. Islandia se nos aparece como un lugar en las antípodas del idílico paraíso de las agencias de viajes. Una tierra sombría y helada, lúgubre, donde los crímenes se pueden cubrir con hielo y quedar ocultos por siempre. Se intuye una orografía compleja, poblada de nombres imposibles que contribuyen a mantenernos lejos de la narración, que casi consiguen sacarte de ella. Lo lograrían de no ser porque la narración del autor es tan fluida y sencilla que uno lee sin esfuerzo ni casi conciencia de hacerlo. Me han llamado la atención los diálogos, tremendamente simples, casi pegados a la forma real expresarnos de forma oral, lejos de ésos monólogos inacabables que a veces los autores endilgan a sus personajes. He de reconocer que al principio me resultaban extraños y cortantes. Fríos, al fin y al cabo. Luego he terminado viéndolos como una característica más del curioso estilo del islandés.

Quizá ha influido en mis buenas vibraciones el hecho de que hacía más de un año que no había tocado suelo nórdico, puede que porque en otro tiempo terminé saturada entre tanta Lackberg y Larsson. Puestos a elegir, me quedo con el estilo distante, despiadado y lóbrego de Indridason, menos aderezado, más áspero que el de ellas, pero más afín a mi. ¿Y vosotros?