tag:blogger.com,1999:blog-13642175681570880212024-03-13T18:18:14.211+01:00Déjame leer en pazMaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.comBlogger225125tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-54749185387098516922018-04-11T07:39:00.000+02:002018-04-11T07:39:45.231+02:00"La muñeca rusa", por Juan Miguel Contreras.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibMXQMp84oXzfG3kK-gnF1bQBAXsfELyHe0jo4sIrd887pLQLRFiVkdZFSjvprle-G-DrNRAR3VcLqx6m-nnP3CuUW021gtf6RGxwXXlqUF2aLLf5Ht8WzDMSSP9SFK5NKYdKIwaMPvno/s1600/mun%25CC%2583eca-rusa-Libros-Prohibidos-300x451.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="451" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibMXQMp84oXzfG3kK-gnF1bQBAXsfELyHe0jo4sIrd887pLQLRFiVkdZFSjvprle-G-DrNRAR3VcLqx6m-nnP3CuUW021gtf6RGxwXXlqUF2aLLf5Ht8WzDMSSP9SFK5NKYdKIwaMPvno/s320/mun%25CC%2583eca-rusa-Libros-Prohibidos-300x451.jpg" width="212" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Qué piensa un hombre
que contempla la Tierra desde el espacio, donde va a morir sin regresar? Nunca
podremos saberlo, sin embargo, la historia no se detiene, e Irina Belokoneva,
hija de ese cosmonauta perdido entre la Luna y la Tierra, es parte de ella.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La muñeca rusa arranca
con la entrada en 1968 de las fuerzas del Pacto de Varsovia en Praga. En un
psiquiátrico de la ciudad, son testigos de ella el celador Milos Meisner e
Irina. Ella ha ido a parar allí porque cuenta la extraña historia de su padre,
un cosmonauta abandonado a su triste suerte en el limbo espacial; un relato que
nadie puede ni quiere creer, salvo Milos Meisner.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La historia no se
detiene y la del celador, convertido en protagonista de la narración ha de
seguir en París, donde alcanza cierta notoriedad como escultor. Gracias a ello
prosigue su errática carrera y va a parar a un pueblo perdido de Almería. Viaja
con él la historia de Irina y la culpa de haberla abandonado por segunda vez.
Se la relata al librero del pueblo y en su diálogo es donde el lector recupera
la historia, esa historia que nunca se detiene...<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
"La muñeca rusa" es la historia de Irina, la loca
Irina, que languidece en un sanatorio mental en Praga. Es la historia de su
padre, el cosmonauta ruso cuyo nombre borraron de la historia, flotando
eternamente en el espacio. Es la historia de un país sitiado y oprimido por una
fuerza brutal que ahoga a los ciudadanos. Es la historia tal como se la cuenta
Milos Meisner, el celador que se enamoró de Irina, a un librero de Almería
muchos años después. Es un ejemplo de cómo el tiempo y las distintas voces
tergiversan una historia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tiene pleno sentido el título que Juan Miguel Contreras
elige para su novela. "La muñeca rusa" no alude solamente a esa
Irina, expatriada y borrada, tan bella como inexistente. Más allá del símil más
evidente, es esta una narración que contiene dentro de ella otras muchas historias.
Como si de una de matrioshka se tratase, los distintas voces narrativas van
destapando capas de madera y barniz, hasta mostrarnos de dónde venía y qué fue
de Irina.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Cómo se cuenta a lo que Irina sobrevivió, cuando la única manera que
tuvo de seguir viva fue abrazando la locura? ¿Cómo rebano las entradas de ese
monstruo sin memoria si no estoy seguro de saber leer en sus tripas el destino
de una persona a la que le arrebataron el futuro negándose su pasado? ¿Cómo
relatar aquello que Irina vivió de manera tan desoladoramente privada? Si lo
hago, sé que segaré su mirada, describiré unos ojos que nunca podré ver, que
nunca me mirarán, que se vaciaron poco a poco de días y de promesas, que se
resquebrajaron hasta hacerse de cristal, como los de un animal disecado.<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El estilo de Contreras es denso, sin apenas diálogos, que
cuando existen, lo hacen integrados en la narrativa. Hallamos párrafos largos,
salpicados aquí y allá de historia contemporánea, de reflexión, de política, de
amor. Esta mezcla de conceptos es la mayor bondad y quizá, también uno de los
mayores lastres de la novela. Y es que su contenido, de tan rico, puede acabar
agotando a un lector que se puede sentir abrumado ante tantas digresiones. También
afecta, en este sentido, la estructura de la novela, que a pesar de avanzar de
forma más o menos cronológica en el tiempo, tiene en el fondo un sentido
circular, volviendo siempre a Irina y al psiquiátrico de Varsovia. A veces
parece querer moverse hacia adelante, pero no ocurre realmente hasta los
últimos compases.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La voz del narrador omnisciente se alterna con la del
librero que comparte sus horas con Milos para seguirle la pista a través de los
años, desde Praga hasta el pequeño pueblo almeriense donde el celador,
reconvertido años más tarde en escultor, trata de reescribir su propia vida.
Repasamos su amistad con personajes que existieron realmente, como el novelista
checo Bohumil Hrabal, cuya obra tiene una gran influencia no sólo en la vida de
Milos sino también, tengo la sensación, en el estilo del propio autor de esta
novela.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya veis que no estamos ante una novela cómoda ni sencilla de
leer. Tampoco de reseñar, doy fe. Ni el estilo, ni la estructura, ni los
personajes que pueblan sus páginas son especialmente agradables. Sí que estamos
ante una prosa bonita, muy rica, con ciertos destellos especialmente bellos. Me
ha gustado especialmente Irina, la Irina del primer tercio de la novela, y la
narración de la invasión soviética, con los ciudadanos checos tomando las
calles frente a los tanques, formando una guerrilla urbana hecha de
estudiantes, matrimonios y niños en lucha contra la represión. No me ha gustado
tanto la parte final, cuando esa forma circular que toma la novela empieza a
pesar y el misterio en torno a Irina se va desvaneciendo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
"La muñeca rusa" ha sido, sobre todo, una grata
salida de la zona de confort, una novela que se sale de los cánones de las
novedades que publican las grandes editoriales (gracias <a href="https://bailedelsol.org/">Baile de Sol</a>) y que no
habría llegado a mí de no ser por <a href="http://inquilinasnetherfield.blogspot.com.es/">las chicas de Netherfield</a>, a las que tenemos
mucho que agradecerles en este sentido.</div>
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-67542403874652215312018-04-04T07:22:00.001+02:002018-04-04T07:26:54.939+02:00"Sigo siendo yo", por Jojo Moyes.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjXQJS6PatqLoO4hGDcN5YL6hrBUjF8IodWAzzMhlme_-Z9S585XvMFqTmnFsIBlwPdUKoPy9q8aVhrIIivRcGT1z_9pjyODgkBws3cAVYhLjXly17Nyg-GaGRHwm-7xge-RuC0YbAkLs/s1600/9788491292395.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="501" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjXQJS6PatqLoO4hGDcN5YL6hrBUjF8IodWAzzMhlme_-Z9S585XvMFqTmnFsIBlwPdUKoPy9q8aVhrIIivRcGT1z_9pjyODgkBws3cAVYhLjXly17Nyg-GaGRHwm-7xge-RuC0YbAkLs/s320/9788491292395.jpg" width="208" /></a></div>
<i>Lou Clark sabe
demasiadas cosas...</i><br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sabe cuántos kilómetros hay entre su
nuevo hogar en Nueva York y su nuevo novio, Sam, en Londres.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sabe que su jefe es un buen hombre y
sabe que su mujer le está ocultando un secreto.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Lo que Lou no sabe es que está a
punto de conocer a alguien que va a poner toda su vida patas arriba.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Porque Josh le recordará tanto a un
hombre que conocía que hace que el corazón le duela.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Lou no sabe lo que hará a
continuación, lo que sí sabe es que lo que decida lo cambiará todo para
siempre.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; box-sizing: border-box; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; orphans: 2; text-align: start; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; widows: 2; word-spacing: 0px;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lou Clark sabe demasiadas cosas, reza la sinopsis de
"Sigo siendo yo". Jojo Moyes, su autora, también. Sabe que el filón
de Lou le permitirá seguir vendiendo libros como rosquillas. Sabe que mucha
gente los comprará movida por los sentimientos que generó en muchos de nosotros
"Yo antes de ti". Sabe también que es una buena contadora de
historias, que se le da bien hablar de sentimientos. Sabe ponérselo fácil al
lector, ofreciéndole su estilo sencillo y amable, salpicado de un humor que te
permite leer con una sonrisa en los labios. Lo que no sé si Jojo sabe es que ni
este libro, ni su anterior, tienen sentido más allá del negocio editorial. Que
ella tuvo una historia que contar, y lo hizo maravillosamente bien, pero ahí
debió quedarse, en el punto y final de "Yo antes de ti".</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Habrá, obviamente, cientos, miles de lectores que no
compartan mi opinión, y que estén dispuestos a seguir la errática carrera de Lou
por donde quieran llevarla. Así que no os toméis demasiado en serio lo que
digo, especialmente si eres un potencial lector de esta entrega. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Confieso que a pesar del desengaño de la segunda parte, me
gustó mucho el arranque de este "Sigo siendo yo". Moyes vuelve a
colocar a Lou en territorio hostil, allá en la jungla neoyorkina, en medio de
una familia tan rica como peculiar, y ante todo, llena de secretos. Me gustó la
introducción de personajes como Ilaria o Agnes, que aportaban un punto de
misterio y de carácter que le faltó a las incorporaciones de la segunda parte.
No tanto el recurso del chico que se parece a Will, que de manido y simplón me
dio ganas de lanzar el libro desde lo alto del Empire State. La cuestión es que
a mitad de novela, el misterio en torno a los Gopnik se diluye y pasamos a otra
cosa, sin más. Entiendo que el punto fuerte de Moyes no es el manejo del
suspense, que lo suyo es contar otro tipo de historias. Vale. Pero qué chasco.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A partir de ahí, la trama desemboca en una especie de comedia
romántica, con triángulo amoroso incluido, en el que algunos personajes dejan
de ser coherentes con todo lo que han hecho hasta ese momento, y se vuelven
imbéciles o encantadores, según toque, por exigencias del guión. Aquí te aguantas las ganas de leer en diagonal
porque es Lou y le tienes cariño, pero las tropecientas páginas se te
empiezan a hacer bola y se anuncia una severa indigestión.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Guardé durante años la continuación de "Yo antes de
ti" es la estantería, sin decidirme a abrirlo, porque me temía que me
ocurriese, precisamente, lo que me ha ocurrido. Que me pareciese todo
innecesario y que me estropease el grato recuerdo de la historia de Lou y Will.
Esta lectura conjunta me pareció la excusa perfecta para rescatarla y darle la
oportunidad, segura de que si no era ahora, posiblemente no la leería nunca. Y
aunque me arrepienta un poquito de haberlo hecho, me gustaría agradecer a los
blogs organizadores la oportunidad que nos ofrecen, en innumerables ocasiones,
de leer historias a las que, de otro modo, no llegaríamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-52879296284758418042018-03-21T07:27:00.000+01:002018-03-21T09:27:03.599+01:00"84, Charing Cross Road", por Helene Hanff.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0G6soogfchgneVQQWouisCw5tO3gDxcJyQQf-WKkgkqEtRziUTyZE2qwShPy4vcAH97CxSA7ro5sqPdnL5XxREXV5ub35TqF__VZfv9i01d1arnTat21q0IZnXwL4uU5HRrvrFADSUHY/s1600/0934b3a4bec3c4a4d137bcf69f900a11a120f09f.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1007" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0G6soogfchgneVQQWouisCw5tO3gDxcJyQQf-WKkgkqEtRziUTyZE2qwShPy4vcAH97CxSA7ro5sqPdnL5XxREXV5ub35TqF__VZfv9i01d1arnTat21q0IZnXwL4uU5HRrvrFADSUHY/s320/0934b3a4bec3c4a4d137bcf69f900a11a120f09f.jpeg" width="201" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">En octubre de 1949, Helene
Hanff, una joven escritora desconocida, envía una carta desde Nueva York a
Marks & Co., la librería situada en el 84 de Charing Cross Road, en
Londres. </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Apasionada, maniática, extravagante y muchas veces sin un duro, la
señorita Hanff le reclama al librero Frank Doel volúmenes poco menos que
inencontrables que apaciguarán su insaciable sed de descubrimientos. Veinte
años más tarde, continúan escribiéndose, y la familiaridad se ha convertido en
una intimidad casi amorosa. Esta correspondencia excéntrica y llena de encanto
es una pequeña joya que evoca, con infinita delicadeza, el lugar que ocupan en
nuestra vida los libros... y las librerías. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Helene
Hanff nació en Philadephia en 1916 y dicen que, ya desde muy niña, era un culo
inquieto. Entusiasta del teatro y la literatura, la niña se convirtió en una
mujer autodidacta que, mientras sobrevivía a base de escribir guiones para
series de televisión, seguía manteniendo intacta la necesidad de aprender.
Lectora voraz, ávida de saber más, inició en 1949 una relación epistolar con
los libreros de "Marks&Co", ubicada al otro lado del charco, en
el 84, Charing Cross Road de Londres. El objetivo de Hanff era hacerse con
libros raros, extraños o antiguos de los que seguir alimentándose. En la novela
que hoy os traigo se recoge esa correspondencia, que se alargó más de veinte
años en el tiempo, entre Helene Hanff y, principalmente, Frank Doel, encargado
de ventas de la librería. Ese intercambio de misivas se haría, con el tiempo,
extensivo a otros trabajadores de la casa y a la propia familia de Doel.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Es
imposible no engancharse a las letras de esa mujer inquieta y locuaz, casi
avasalladora en su necesidad de obtener pequeñas joyas literarias. Y es
imposible no sucumbir a la corrección británica del encantador Frank Doel,
siempre humilde y dispuesto a rebuscar en viejas colecciones ejemplares que
colmen las expectativas de Hanff. </span></div>
<div class="MsoNormal">
Por las páginas de <i>84, Charing Cross Road</i>, desfilan Jane Austen, Chaucer, Virginia
Woolf, Tocqueville y otros tantos autores con sus títulos, un acicate y un
regalo para cualquiera de los que somos lectores constantes y disfrutamos de
esos libros que contienen dentro a otros.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">No
logran, sin embargo, eclipsar al alma de la novela, que es la relación que se
va forjando entre Hanff y Doel y su compartida pasión por los libros y la
literatura. Más allá de eso, en los duros tiempos de la posguerra, Hanff llegó
incluso a enviar a Londres viandas y regalos que hicieron más fácil la vida de
los libreros de Londres. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
84, Charing Cross Road ha permanecido en mi casa durante
años, y ahora me parece imperdonable no haberla leído antes. Es una de esas
historias que uno sabe que volverá a leer más adelante, de las que consiguen
empapar al lector con aquello que emanan: humor, generosidad y amor por la
literatura. Si sois de los que la tenéis cogiendo polvo, rescatadla. Se lo
merece. Y si no mirad, Helene Hanff en todo su esplendor:</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">"Mis amigos son muy peculiares en cuestión de libros. Leen todos
los best sellers que caen en sus manos, devorándolos lo más rápidamente
posible..., y saltándose montones de párrafos según creo. Pero luego JAMÁS
releen nada, con lo que al cabo de un año no recuerdan ni una palabra de lo que
leyeron. Sin embargo, se escandalizan de que yo arroje un libro a la basura o
lo regale. Según entienden ellos las cosas, compras un libro, lo lees, lo
colocas en la estantería y jamás vuelves a abrirlo en toda tu vida, ¡PERO NUNCA
LO TIRAS! ¡JAMÁS DE LOS JAMASES SI ESTÁ ENCUADERNADO EN TAPA DURA! Pero... ¿por
qué no? Personalmente creo que no hay nada menos sacrosanto que un mal libro e
incluso un libro mediocre."<o:p></o:p></i></div>
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-71710076140139026322018-03-15T07:24:00.000+01:002018-03-15T07:24:17.666+01:00"Una suerte pequeña", por Claudia Piñeiro.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxuBwUfEpRCSNR6H5q1NBalXeQl2dJ3x9bF4FAcKu0svSsOCxRy6YcUM3RTO_gagGB3GgMOR6Q0IBq8Iyda8PuPGLdesZIsP9wjyAWFXltKWd63NGtJa7f9Zxh6pzyTbYfdYrvPrfIYBc/s1600/9788420403649.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="486" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxuBwUfEpRCSNR6H5q1NBalXeQl2dJ3x9bF4FAcKu0svSsOCxRy6YcUM3RTO_gagGB3GgMOR6Q0IBq8Iyda8PuPGLdesZIsP9wjyAWFXltKWd63NGtJa7f9Zxh6pzyTbYfdYrvPrfIYBc/s320/9788420403649.jpg" width="202" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Después de veinte años
una mujer vuelve a la Argentina, de donde partió escapando de una desgracia.
Pero la que regresa es otra: no luce igual, su voz es diferente. Ni siquiera
lleva el mismo nombre. ¿La reconocerán quienes la conocieron entonces? ¿La reconocerá
él?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mary Lohan, Marilé
Lauría o María Elena Pujol -la que es, la que fue, la que había sido alguna
vez- vuelve al suburbio de Buenos Aires donde formó una familia y vivió hasta
que decidió huir. Aún no termina de entender por qué aceptó regresar al pasado
que se había propuesto olvidar para siempre. Pero a medida que lo comprenda,
entre encuentros esperados y revelaciones inesperadas, entenderá también que a
veces la vida no es ni destino ni casualidad: tal vez su regreso no sea otra
cosa que una suerte pequeña.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Una suerte, no sé de qué tamaño, fue encontrarme este título
en la biblioteca, abandonado por algún demente entre los ejemplares de una
colorida colección de clásicos firmados por autores americanos. Más desubicado
no podía estar el pobre. Así que lo recogí y, de inmediato, reconocí a una
autora y una novela de las que había oído hablar maravillas. Por supuesto, se
vino a casa y se coló entre las lecturas que tenía previstas. Quién soy yo para
ignorar al destino.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La protagonista, Mary Lohan, ha de volver a Buenos Aires, la
ciudad que abandonó veinte años atrás y en la que dejó a la persona más
importante de su vida. Entonces era María. Era la misma mujer que ahora, pero
en su versión anterior. Porque siempre, en todas las vidas, hay un instante, o
varios. Un punto de inflexión que lo pone todo patas arriba, y que ya no te
permite volver atrás y dejar todo como estaba. Mary Lohan, Marilé, María, una mujer que es tres mujeres a la vez dependiendo de su ubicación antes o después
del incidente.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Claudia Piñeiro se vale de una narración intimista, con
apenas diálogos, y da voz en primera persona a su protagonista</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">"La tercera persona aleja, protege en la distancia. La primera me
lleva al borde del abismo, me invita a saltar. La tercera me permite
esconderme, quedarme dos pasos más atrás, no mirar el vacío ni siquiera al
contarlo."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
y nos permite ahondar en su psicología, ofreciéndonos las
tres caras de esa misma mujer, su necesidad de alejarse de la tragedia, en una
reacción tan acertada, tan válida, tan fallida, como lo habría sido cualquier
otra. La prosa de Piñeiro es una delicia, juguetea con el lenguaje con gusto y
mucho oficio. Y nos mantiene atrapados sin necesidad de giros ni grandes sorpresas,
aunque acierta al mantener ese misterio acerca del instante en el que la
tragedia y María se encuentran por primera vez.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y a partir de ahí, la resiliencia. La capacidad de la
persona para seguir adelante a pesar de lo vivido. Pero ¿qué hay de los demás?
¿Qué pasa con los seres que orbitan alrededor de esa persona? ¿Hasta dónde
alcanza la onda expansiva? En la historia de María, tendremos que volver atrás
con ella para entender cómo su desgracia alcanzó a su entorno, lo que dejó tras
de sí cuando se marchó. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
Como veis, estamos ante una novela honda, muy íntima, de
lectura sencilla pero compleja en lo emocional, y que me ha descubierto a una
autora a la que me encantará volver a leer.</div>
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-53977594127758065312018-02-20T08:15:00.001+01:002018-02-20T08:15:45.567+01:00"Reino de fieras", por Gin Phillips.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEganGVKzfbBERGRHuCjMQ-YctbKZmV8SDusi5YzJOwDZ6sWMiFsg9czCC_prbvvAdYk1zENty7jDzAn4MiIJmSpWmE19iqrWusaFVGz_JB-_iWBZj8H8xWEUgcUE7jpZWdP0e521RSJGkg/s1600/reino+fieras2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEganGVKzfbBERGRHuCjMQ-YctbKZmV8SDusi5YzJOwDZ6sWMiFsg9czCC_prbvvAdYk1zENty7jDzAn4MiIJmSpWmE19iqrWusaFVGz_JB-_iWBZj8H8xWEUgcUE7jpZWdP0e521RSJGkg/s320/reino+fieras2.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<i>Lincoln es un buen niño. Con cuatro años es curioso, inteligente y bien educado. Hace lo que su madre le dice y sigue las normas.</i><br />
<i>«Hoy las reglas son distintas. Y las reglas dicen que nos escondamos y no permitamos que el hombre del arma nos encuentre.»</i><br />
<i><br /></i>
<i>Cuando un día feliz en el zoo se convierte en una pesadilla y Joan se ve atrapada con su hijo, deberá hacer acopio de todas sus fuerzas y encontrar el coraje para protegerlo a cualquier precio; incluso si eso significa cruzar la línea entre el bien y el mal, entre la humanidad y el instinto animal. Una línea que nadie imaginaría nunca traspasar.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Pero, a veces, las normas son diferentes.</i><br />
<br />
<br />
<br />
"Reino de fieras" llegó al mundo en nuestro país a principios de este año, amparada bajo sonoras recomendaciones y al cobijo de una campaña publicitaria brutal. No hay más que echar un vistazo a la faja promocional para encontrar rotundas y entusiastas frases que lo colocan entre los mejores <i>thrillers</i> del año. En ella leeréis "inteligente", "irresistible", "adictiva", "nervios de acero", "rebosante de adrenalina". La mayor parte es mentira. De hecho, tras muchísimas frases de este tipo en distintos libros, empiezo a dudar de que existan realmente medios como <i>The Observer</i> o <i>Publishers Weekly</i>.<br />
<br />
Partiendo de la base, pues, de que todo eso no es cierto, y de que por regla general, no suelo creérmelo, intenté afrontar su lectura borrando de mi mente todo lo leído al respecto. Las primeras reseñas fueron más entusiastas, y la segunda hornada, mucho más tibia. Cuando el libro llegó a mis manos, tenía ante todo curiosidad por ver qué sensaciones me dejaba a mí, porque tenía bastante claras las que había dejado en el resto del mundo.<br />
<br />
El punto de partida a mí sí me impactó de alguna forma. En este mundo en el que estamos, ya nadie se sorprendería de que un par de locos entraran armados a cualquier sitio y empezasen a disparar a diestro y siniestro. Como Joan, yo también tengo un niño de cuatro años locuaz, imaginativo y que necesita mucho de mi mano izquierda. Así que la autora lo tenía fácil conmigo para zambullirme en su historia.<br />
<br />
Las primeras cien páginas se leen solas. El problema llega cuando tras ese buen arranque, Gin Phillips parece no saber muy bien qué hacer con sus personajes. Como si hubiese tenido claro el principio y el final de su historia, pero no hubiese sabido qué hacer para llegar de A a B. La parte central es entretenida, pero carece de nervio, de adrenalina y de la angustia que yo debería haber sentido ante la situación. La autora tampoco ahonda en el aspecto psicológico de Joan o de los agresores, y aunque en un determinado momento parece que la trama va a virar hacia ese punto, luego se diluye y se queda en nada.<br />
<br />
Así que al final, "Reino de fieras" resultó más drama que thriller, entretenida pero no absorbente ni adictiva. Una novela que posiblemente se venderá como rosquillas y que dejará a muchos lectores con la sensación de que se podrían haber sacado mucho más de ella.<br />
<div>
<br /></div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-76659923466756776122018-02-15T07:39:00.000+01:002018-02-15T07:39:47.598+01:00"Un largo silencio", por Harlan Coben.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQvCdC0-lacYwMsVrvfEen091fFRJhzsjdepbtI7fc2v70CMtiyWVWqgHTH_jGSnBLksFzEeRmZgbYhweuSurOMTChMo300XDbNL_pABVU2208_bGTF0mQIpykJ8jsf8Y4pp78hjXsEUo/s1600/9788490568804.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1035" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQvCdC0-lacYwMsVrvfEen091fFRJhzsjdepbtI7fc2v70CMtiyWVWqgHTH_jGSnBLksFzEeRmZgbYhweuSurOMTChMo300XDbNL_pABVU2208_bGTF0mQIpykJ8jsf8Y4pp78hjXsEUo/s320/9788490568804.jpg" width="206" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;">Hace diez
años, dos niños de familias acaudaladas fueron raptados. Los secuestradores
pidieron rescate, pero luego desaparecieron sin dejar rastro. Ahora, cuando ya
se había perdido toda esperanza, sucede lo que parecía imposible: Win y Myron
Bolitar creen haber localizado a uno de esos chicos, ahora adolescente. </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;">Después
de un largo silencio, la vuelta a casa del joven debería ser un paso definitivo
hacia el fin de la pesadilla. Pero no lo va a ser. ¿Dónde ha estado estos diez
años y qué recuerda del día, hace media vida, en que lo cogieron? Y, todavía
más importante: ¿qué puede contar a Myron y Win sobre el destino de su amigo
perdido?<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Hacía
tiempo que los seguidores de la saga protagonizada por Myron Bolitar
esperábamos que Harlan Coben nos sirviera una nueva entrega de sus aventuras. Y
por fin, a finales del año pasado, llegó a las librerías "Un largo
silencio", un título que no podría ser más elocuente y que pone fin a
varios años de espera. Enseguida me hice con ella, con ilusión y con un poco de
ése miedo que nos entra cuando retomamos autores y personajes por los que uno
siente un cariño especial.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
"Un
largo silencio" comparte las bondades de todas sus predecesoras. Estamos
ante novelas autoconclusivas, que pueden leerse sin ninguna dificultad de modo
aleatorio e independiente, pero que contienen un montón de guiños para los
fieles a Myron. Aquí nos encontramos de nuevo con una de ésas tramas
imposibles, llenas de giros y sorpresas, de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sólo
un capítulo más y lo dejo.</i> Buen ritmo, capítulos breves, esa narrativa
nerviosa y ágil de Coben y, sobre todo, ése sentido del humor tan
característico de Myron y su inseparable Win, hacen de "Un largo
silencio" una novela para leer y disfrutar en dos sentadas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
¿Y
no hay ningún "pero"? Pues sí, mal que me pese. Y es que esta vez, la
historia de los dos niños desaparecidos me han parecido un poquito más floja de
lo habitual, como una idea que por desgana, Coben no llegara a rematar. Como
desabrida. Sosa. Y luego están los secundarios, con los que al autor se le va un
poquito la mano y cruzan el umbral de lo excéntrico para caer en la caricatura.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Tampoco
me ha entusiasmado la idea de ésa especie de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">crossover</i> entre la saga de Myron y la saga juvenil protagonizada
por su sobrino, Mickey Bolytar. Buen intento Harlan, pero no cuela. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Aún
así, a pesar de todo, he disfrutado del reencuentro con unos personajes que
llevan acompañándome muchísimos años (la primera novela de la saga se publicó
en 1995, ahí es nada), y a los que tengo intención de seguir acompañando allá
donde quieran ir. Siempre que Coben nos lo permita porque, confieso, el final
me ha dejado un poquito preocupada al respecto... </div>
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-52419477381744161942018-02-07T07:20:00.000+01:002018-02-07T07:20:26.389+01:00"Los buenos", por Hannah Kent.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaEvGbnbuvthxEda4FCGKyvtcWT6kEXwcMiFmjEX0Dm3L174UfATDF_4B1adxoad4Z1c34hXzHr7ZZed8xb0oUfT0y868QlKcCwdkQh2TZuCJ7B_SGtNResG7Q3slxlYuZCPE8jfzLp4o/s1600/9788490653531_1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="369" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaEvGbnbuvthxEda4FCGKyvtcWT6kEXwcMiFmjEX0Dm3L174UfATDF_4B1adxoad4Z1c34hXzHr7ZZed8xb0oUfT0y868QlKcCwdkQh2TZuCJ7B_SGtNResG7Q3slxlYuZCPE8jfzLp4o/s320/9788490653531_1.jpg" width="214" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="background: white;">Inspirada en un caso real de infanticidio, Los Buenos se sitúa en el año
1825 en un remoto valle de Irlanda. Allí viven tres mujeres a las que unirán
una serie de acontecimientos extraños y trágicos. Nóra Leahy ha perdido a su
hija y a su marido el mismo año: solo le queda su pequeño nieto Michael, que no
sabe andar ni hablar, y al que tiene oculto para que los vecinos no crean que
ha sido víctima de una maldición sobrenatural. Mary Clifford es la joven contratada
para cuidarlo y Nance Roche es la vieja curandera que alivia con hierbas y
consejos los males inexplicables. </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;">La vida de estas tres mujeres se complicará
con la llegada al pueblo de un nuevo sacerdote empeñado en limpiar el valle de
supersticiones.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #38761d;">"Para cuando cayó
la noche, la choza estaba llena de vecinos que se habían enterado de que Martin
había muerto en la encrucijada junto a la herrería, se había desplomado cuando
el martillo golpeó el yunque igual que si lo hubiera matado el tañido del
hierro."</span></i> </div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así da comienzo "Los Buenos", con la muerte de
Martin Leahy y sus vecinos reuniéndose en torno al fuego de su hogar y al
aguardiente, encendiendo pipas de arcilla y lanzando cenizas para ahuyentar a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los que pudieran</i> entorpecer su tránsito
al otro lado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya desde las primeras líneas, se intuye una narración
magnífica a manos de la australiana Hannah Kent, que inspirándose en el
folclore mágico irlandés, consigue crear una ambientación absolutamente
perfecta para su novela. Desde el lenguaje utilizado hasta las referencias a
las creencias populares de la Irlanda rural del siglo XIX, Kent mima cada
pasaje, creando una especie de sinestesia que le permite al lector sentir,
escuchar, oler cada rincón. Y eso no se logra solamente con una labor tremenda
de documentación, que la hay, sino a través un estilo pulcro, riquísimo en
matices y muy sugestivo. Una auténtica delicia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En medio de ese universo, entre lo fantástico y lo
histórico, están tres mujeres que conducen el peso de la historia: Nóra Leahy,
la viuda que también perdió a su hija y que carga con un nieto que ni habla ni
se sostiene en pie; Mary Clifford, la joven encargada de ayudar a Nóra en el
cuidado del niño; y la anciana Nance Roche, que conoce en profundidad los males
que aquejan al mundo y la forma de aliviarlos. Todas habitan un microcosmos
cuyo equilibrio se rompe tras la muerte de Martin, como si ese fuese el más
nefasto de los presagios. Las vacas dejan de dar leche, las mujeres embarazadas
caminan en sueños y las gentes hablan de maldiciones. Una ruptura que se
personifica también en la llegada del padre Healy, cuyas convicciones
religiosas chocan de frente con el modo de actuar de los lugareños.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La trama que se desarrolla en torno a todos ellos se inspira
en un hecho real, y a poco avezado que sea el lector, pronto averiguará cuál
será su desenlace. A pesar de ello, el interés se mantiene y el ritmo de la
novela, aunque pausado, no decae en ningún momento. No es este una novela de
giros imprevisibles ni grandes sorpresas, pero sí una lectura para degustar con
calma. Muy recomendable.</div>
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-48321410048778996192018-01-31T07:59:00.000+01:002018-01-31T07:59:19.625+01:00"El deshielo", por Lize Spit.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH7gNCrHf9NS_-n_NRE2F-E_zPaxoFpIOI6sCVsv9ywWwxPpjo44dk1xFlfjNIxz0DZw8ZHigzH1_G7SjxIEfVikcGaKBsbBtZV6pa4PY2XQAJuMYbnHPJIrJF0RQqow3VQRfscQWLxAA/s1600/portada_el-deshielo_lize-spit_201706061852.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="937" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH7gNCrHf9NS_-n_NRE2F-E_zPaxoFpIOI6sCVsv9ywWwxPpjo44dk1xFlfjNIxz0DZw8ZHigzH1_G7SjxIEfVikcGaKBsbBtZV6pa4PY2XQAJuMYbnHPJIrJF0RQqow3VQRfscQWLxAA/s320/portada_el-deshielo_lize-spit_201706061852.jpg" width="187" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En 1988 nacieron tres
niños en la pequeña ciudad de Bovenmeer: Laurens, Pim y Eva. Durante la
infancia, y debido a la difícil situación familiar que vivía, la niña se volcó
en su amistad con sus compañeros. Al llegar a la adolescencia, y azuzados por
una incipiente curiosidad sexual, los chicos iniciaron un escabroso juego que tendría
graves consecuencias para ellos. Transcurridos trece años de ese último verano
juntos en que todo se desbocó, Eva regresa a Bovenmeer dispuesta a ajustar
cuentas con el pasado. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta es una de ésas novelas difíciles de reseñar. Primero, porque desde que
se publicó en Bélgica allá por 2015, ha entrado en una bola creciente de
popularidad que ha hecho que la veamos hasta en la sopa. Segundo, porque viene
avalada por varios premios y una buena dosis de controversia, dos ingredientes
que nunca fallan a la hora de azuzar a cualquier lector que se precie. Y
tercero, por la novela en sí misma, por su contenido y por la forma de
contarlo. Cómo se las gasta Lize Spit, amigos.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eva vuelve a su localidad natal, Bovenmeer, después de años
de exilio, con la excusa de participar en un homenaje a Jan, fallecido cuando
ambos eran apenas adolescentes. Pronto sentiremos el peso que arrastra Eva,
focalizado en ese enorme bloque de hielo que transporta en el maletero del coche,
y que la llevará a recorrer su infancia y adolescencia junto a los otros dos
niños que nacieron el mismo año que ella: Laurens y Pim.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La infancia y los primeros compases de la adolescencia de
Eva no son precisamente un terreno fácil ni agradable de pisar. En el hogar
familiar, Eva sólo halla refugio en la figura de su hermana pequeña, Tesje,
aquejada de un mal que la obliga a repetir rituales absurdos de forma
constante. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estructurada en varios tiempos, con constantes saltos
adelante y atrás en el tiempo, "El deshielo" es una novela
tremendamente exigente, que requiere una buena dosis de paciencia para entrar
en ese clima cerrado, opresivo, de la infancia de Eva en Bovenmeer. Splitz se vale
de un entorno rural, de ésos dados a la maledicencia y la rumorología, de ésos
en los que uno vale más por lo que calla que por lo que cuenta, y en él coloca
a Eva, Laurens y Pim en pleno despertar sexual. Una transición especialmente
compleja en esta historia, que en más de una ocasión va a dejar al lector sin
aliento, más por la dureza de lo que cuenta que por el ritmo de la novela, que
es más que pausado. No por ello decae el interés del lector, que se ve inmerso
en una trama que va <i style="mso-bidi-font-style: normal;">in crescendo</i>
hasta que, en las últimas cien páginas, te golpea con contundencia. Fueron varias
las veces en las que tuve que cerrar el libro para tomar aire, yo que pensaba
que tenía el estómago curtido para estos menesteres. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Supongo que si habéis leído hasta aquí, no queda nada claro
si la novela me ha gustado o no. Personalmente, sí. Me ha gustado la narrativa,
pausada y con carácter, de Lize Spit. Me ha gustado que, después de tantas
novelas negras a las espaldas, haya conseguido doblegarme como lectora,
especialmente en las últimas cien páginas, y me haya obligado a tomar aire. Me
ha gustado, pero no lo hará a todo el mundo, ese final tan necesario. ¿La
recomendaría? Sólo a lectores con cierto bagaje y buena capacidad para encajar
los golpes. ;) </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-32254763251400478932018-01-25T08:17:00.000+01:002018-01-25T08:17:41.123+01:00"Respirar por la herida", por Víctor del Árbol.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS4yr8lM3AEYDJH9CWE8Kqx1qGGplHOXrETIXyyCRUJaX_5S_iBDtPc_LVLxwUy7K7bMaOcYHlhamJ4TjuNfVnk6kFHNC5Eutv09uLZObtmg6mrxUsHgGKfHKgLokiRgPZeSamVzwDS68/s1600/9788415098799.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="431" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS4yr8lM3AEYDJH9CWE8Kqx1qGGplHOXrETIXyyCRUJaX_5S_iBDtPc_LVLxwUy7K7bMaOcYHlhamJ4TjuNfVnk6kFHNC5Eutv09uLZObtmg6mrxUsHgGKfHKgLokiRgPZeSamVzwDS68/s320/9788415098799.jpg" width="211" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Para Eduardo la vida
no tiene sentido desde que perdió a su esposa y a su hija en un trágico
accidente de coche. A partir de entonces, pasa los días inmerso en un estado
depresivo, incapaz de cerrar la profunda herida que le atormenta. Abandonó la
pintura y pasó de ser un artista respetado a convertirse en víctima del alcohol
y la autocompasión.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Pero su vida da un nuevo giro cuando
recibe un encargo insólito. Gloria Tagger, una famosa violinista, le pide que
pinte el retrato de Arthur Fernández, un rico empresario responsable de la
muerte de su hijo y de otra niña. Él, tanto como Gloria, necesita comprender
qué se esconde tras su rostro; averiguar qué siente, qué piensa y si se
arrepiente. A cada pincelada, y a medida que cobra forma la obra, más supura la
herida de Eduardo. Ha iniciado un viaje del que tal vez no podrá regresar...<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nunca he salido viva de una novela de Víctor del Árbol. De
hecho, ya procuro enfrentarme a ella con los arrestos que precisa semejante
tarea, a sabiendas ya de la que me espera: un esfuerzo para entrar, para querer
formar parte de una amalgama de personajes grisáceos, desmenuzados en su pasado
y en su interior para ofrecérselos a un lector que ha de encargarse de
ubicarlos. Ya se encarga el propio autor después de irles cambiando de sitio,
de llevar al infierno a los buenos para que los despedace la vida y de
mostrarnos al torturador vulnerable y con principios. Aquí ya sabemos que no
hay categorías, que nadie está a salvo, ni siquiera parapetado tras las
páginas. De aquí no sale nadie indemne.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
"Respirar por la herida" es un tratado sobre el
dolor y la pérdida, una visita guiada por la cara más fea de la vida, todo
disfrazado de novela negra, camuflado bajo una trama complejísima, que se
asemejaba en mi mente, cuando iba leyendo, a una construcción descomunal, llena
de entresijos. La sostienen unos cimientos sólidos, sus personajes, al
principio ladrillos sueltos que van conformando, poco a poco, un todo. A
Eduardo, a Gloria, a Arthur, a todos los que orbitan a su alrededor, es
imposible no sentirlos cerca, no sentir por ellos compasión. Pero también se
les detesta un poco, por pusilánimes, o por cobardes, o por exceso de arrojo.
Como sea, son ellos los que sostienen sobre sus hombros el peso de una trama
llena de giros y vericuetos, de cambios de tiempo y escenario que nos van a
situar en el pasado y el presente de todos ellos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y narrándolo todo, el estilo asfixiante de Víctor del Árbol,
su prosa delicada y dolorosa, su vocabulario, sus metáforas, sus diálogos, su
forma casi exclusiva de contar el dolor. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El único pero que encontré, allá por los compases finales,
fue la sensación de que alguna pieza necesitaba un esfuerzo extra para ser
encajada, como si ya mi mente anduviese saturada de probabilidades, dolor y
casualidad. También es cierto que estamos ante una novela extensa y que
requiere un esfuerzo, sobre todo, emocional, para completarla, por lo que es
inevitable la sensación final de hartazgo y tristeza.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-45776579454355692812018-01-23T07:24:00.000+01:002018-01-23T07:24:30.843+01:00"La parte escondida del iceberg", por Màxim Huerta. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmWEc4sWnp3wHdWizpCbCPEpdivTvul-5RLQc89zrcEcP6Hw0vUvhS3l4wnghQ9EDYpCnS7m-Z3x55R5JGn0VNi4o3MDGczkfRiqlecwjs9qX1NspmNphR_azCoZSWUOQjZ5ibqbDylzY/s1600/portada_la-parte-escondida-del-iceberg_maxim-huerta_201703151632.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1089" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmWEc4sWnp3wHdWizpCbCPEpdivTvul-5RLQc89zrcEcP6Hw0vUvhS3l4wnghQ9EDYpCnS7m-Z3x55R5JGn0VNi4o3MDGczkfRiqlecwjs9qX1NspmNphR_azCoZSWUOQjZ5ibqbDylzY/s320/portada_la-parte-escondida-del-iceberg_maxim-huerta_201703151632.jpg" width="217" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i>«Te doy todo este
libro para que aparezcas», dice el protagonista. Se ha escapado, mantiene una
relación con el pasado, pero el pasado ya no está. La parte escondida del
iceberg es la reconstrucción amorosa de un ser excepcional. Un escritor perdido
en París; la ciudad le pesa, solo la necesita para encontrar los recuerdos,
como migas de pan, de aquello que fue. Para eso debe atravesar un invierno de
recuerdos. Se adentra en un territorio desconocido, devastado además por una
tormenta emocional, una ruptura que arrasó su paisaje interior hasta hacerlo
irreconocible. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br />
Un inventario de mentiras que le contaron y de las verdades que no quiso
aceptar. Este es un libro sobre la vida, a medio camino entre el recuerdo y la
superación del dolor; habla de las risas, de las amistades, de la noche, los
días… y de ese lado vacío de la cama que se queda para siempre ocupado de
recuerdos. Un libro que nos revelará muchas cosas de nosotros mismos.</i><i><span style="font-size: 8.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Será difícil escribir esta reseña, me temo. Tan difícil como
a mí me ha resultado la lectura de "La parte escondida del iceberg",
una novela que he leído en varios tiempos, que tiene demasiadas cosas que no me
han gustado, que directamente me estorbaban, pero que me ha provocado dolor en
algunas partes del cuerpo que están tan hondas que no sabría ni nombrarlas.
Esta es una de esas historias que a uno, como lector, le cuesta procesar y
digerir. Que nunca recomendaríamos leer a alguien. Y aquí estoy, a ver qué os
cuento.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
"La parte escondida del iceberg" es, dice su
autor, una especie de alivio de luto. No esperéis una novela, ni una biografía
novelada como se podría intuir. Es más un exorcismo. Un sacarse de dentro el
dolor dándose cabezazos contra una pared. Y por mucho que esa pared esté
ubicada en el mismísimo alma de París, en la ciudad más bella del mundo, el
golpe seguirá doliendo. Màxim Huerta juega a desnudar su pérdida, y enlaza ese
dolor con el proceso creativo como herramienta para asumirla: <i>"Aquel día comprendí nítidamente esa
sensación, por bufonesca que parezca, que resume bien toda esta novela, mezcla
de berrinche y de lápida."<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
El autor se revuelca en su dolor, en los errores y los
recuerdos, en los "y si...". Recorre de nuevo París, ahora sin
ninguna mano a la que aferrarse, y la ciudad parece ir cambiando de color bajo
el prisma de su estado de ánimo. Montparnasse, el Marais, La Jolie Bohème, los
cafés, las mujeres, los croissants... El empacho parisino fue, en mi caso,
inevitable. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"En mi cerebro apareció París. No el París de las postales,
apareció el París que visitamos juntos y que se quedó en la parte escondida del
iceberg a falta de fotos. Esa novela que lleva atrapa en mi garganta dese hace
tantos años y que surge a trozos en las que voy publicando. Ya no estoy en esas
escenas, estoy en esta."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Y, sin embargo, me quedo a seguir leyendo. A pesar del
exceso, a pesar del dolor, de las digresiones, de la vuelta al mismo lugar. Me
quedo porque me gusta cómo escribe Màxim Huerta, y me quedo porque yo estuve en
ese París, sin haber estado nunca. Me quedo porque más allá del berrinche y el
dolor, escribe un autor que sabe plasmar las emociones de una forma que yo
entiendo y siento. Y me quedo también por Anna Gavalda, Rosa Montero, Antonio
Muñoz Molina.. por todos esos autores a los que alude el escritor, que han
conformado su bagaje, que le han enseñado a crear, a escribir, a dibujar ésas
emociones. Y me quedo por las referencias a sus novelas anteriores, a cada uno
de los caminos que le llevaron a ellas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"La novela es un territorio literario en el que reina la
imprecisión y la fantasía y en el que, como n la foto de Doisneau, todo puede
parecer verdad. Me imagino que esa ha sido una de las razones por las que me
hice escritor, contar mentiras desde niño para cambiar la realidad."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Hay un pasaje, uno inesperado, que no acababa de casar con
la historia que el autor me estaba contando, en el que retoma su infancia en
Utiel, las mujeres de su vida, que ya protagonizaron "La noche
soñada". Una escena que me conmovió hasta las lágrimas. Lo que no estaba
consiguiendo el protagonista, con todo su desamor, con todo su París, lo
consiguió el niño en el cementerio de Utiel. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sé que mi reseña resulta caótica. Quizá porque así se me
antojó esta lectura. O porque me cuesta poner en orden tantas sensaciones,
porque no sería capaz de decir que me ha gustado, ni que no lo ha hecho, ni que
la leas ni que dejes de hacerlo. Quién soy yo. No es una novela fácil, ni
amable, ni ágil, ni divertida, ni bonita. No es ni de lejos lo mejor que ha
escrito el autor. Quizá valga solo para los muy devotos, o justo lo contrario,
para los que no lo son. Es, si tuviese que calificarlo de algún modo, un acto
de contrición, un autor lamiéndose las heridas a solas con el que lee. Una
invitación a una intimidad que intimida y abruma. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"Y todo eso que no cuento de ti constituye la parte sumergida de
mi iceberg. La que soy incapaz de asumir ni de visitar."<o:p></o:p></i></div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-70971520405336728802018-01-19T07:25:00.000+01:002018-01-19T07:25:07.500+01:00"El motel del voyeur", por Gay Talese.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKbOOyxt0GT5aBTnyybIIqaFVlTvNpTG8Z9KEqH1b7sfOAwQHyCOmQSbYaL2oGZjd-IwM7rz0cf3nsUwqXMDIL6o_30b4EE-vx_xwbc8wAxZFMJv-sQoHhUmYfWwbdNBszDGmibwQmHoQ/s1600/9788420426631.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="487" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKbOOyxt0GT5aBTnyybIIqaFVlTvNpTG8Z9KEqH1b7sfOAwQHyCOmQSbYaL2oGZjd-IwM7rz0cf3nsUwqXMDIL6o_30b4EE-vx_xwbc8wAxZFMJv-sQoHhUmYfWwbdNBszDGmibwQmHoQ/s320/9788420426631.jpg" width="202" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Poco antes de la
publicación de La mujer de tu
prójimo, Gay Talese recibió una carta de un misterioso hombre de
Colorado que le hacía partícipe de un secreto sorprendente: había comprado un
motel para dar rienda suelta a sus deseos de voyeur. En los conductos de ventilación había instalado
una «plataforma de observación» a través de la cual espiaba a sus clientes.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Talese viajó entonces
a Colorado, donde conoció a Gerald Foos y pudo comprobar con sus propios ojos
la veracidad de la historia. Además, tuvo acceso a algunos de sus muchos
diarios: un registro secreto sobre el cambio producido en las costumbres
sociales y sexuales de su país. Pero Foos había sido también testigo de un
asesinato, y no lo había delatado. Tenía, pues, muchos motivos para permanecer
en el anonimato, y Talese pensó que esta historia nunca vería la luz.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Hoy, treinta y seis
años más tarde, Foos está listo para hacerla pública y Talese puede darla a
conocer. <b>El motel del voyeur</b><b> es
una extraordinaria obra de periodismo narrativo que abre un intenso debate
ético, y uno de los libros de los que más se ha hablado en los últimos años.</b><o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="MsoNormal">
El 7 de Enero de 1980, el prestigioso periodista
estadounidense Gay Talese recibió una carta escrita a mano, enviada por correo
exprés y sin firma, en la que su autor
afirmaba haber comprado un motel, quince años atrás, destinado a satisfacer su
curiosidad como voyeur. Más concretamente, para estudiar el comportamiento
sexual de la especie humana en la intimidad de sus dormitorios. En aquel
momento, Talese estaba a punto de publicar "La mujer de tu prójimo",
en el que estudiaba el negocio del sexo
en Estados Unidos, y que más tarde vendería millones de ejemplares en
todo el mundo. </div>
<div class="MsoNormal">
Algo incrédulo, pero
azuzado por el instinto, Talese respondió a la misiva ofreciéndole un encuentro
al misterioso voyeur. Así comienza la relación entre Talese y Gerald Foos, que
se encontraron varias veces a lo largo de las décadas posteriores y que culmina
en este "El motel del voyeur".</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Como podéis entrever, no estamos ante una novela al uso,
sino ante un extenso reportaje sobre la figura de Foos y todo lo que este
observó a lo largo de los años, valiéndose de los agujeros, simulados bajo
rejillas de ventilación, que practicó en varios de los dormitorios de su propio
motel. Y aunque así, a bote pronto, suene todo bastante espantoso, lo cierto es
que el relato de Talese te atrapa, y te obliga a preguntarte cuánta razón tiene
Foos al afirmar que dentro de cada uno de nosotros hay un voyeur en potencia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>- ¿Cómo le gustaría
que le describieran en la prensa cuando haga pública su historia? - quise
saber.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>- Espero que no me
describan como un pervertido o una especie de mirón - dijo -. Me considero un
"pionero de la investigación sexual".<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Foos se tomó tan en serio su papel que recopiló toda la
información que iba extrayendo de sus observaciones en decenas de cuadernos.
Unas observaciones que le condujeron, a su vez, a una serie de conclusiones más
o menos acertadas, pero sin duda, llamativas. Al final, el voyeur acaba
revelándose como un ser casi superior...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>" ...a veces se
presentaba como historiador social, un pionero de la investigación sexual,
alguien que denunciaba la corrupción de la sociedad, un solitario, alguien con
doble personalidad, y un crítico resulto a sacar a la luz las hipocresías y
apetitos ocultos de sus contemporáneos"<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Y es que, ante todo, el relato de Foos, más allá de las
peripecias sexuales de sus huéspedes, es un recorrido por el pensamiento y la
práctica sexual a través de varias décadas. Asistimos a la irrupción de la
píldora, a la supuesta liberación a la que condujo; el aborto, el sexo
interracial o la normalización de prácticas entre personas del mismo sexo... A
través del tiempo, los criterios morales en lo que respecta al sexo se van
redefiniendo, las conductas antaño tachadas de perversión se van incorporando a
lo habitual. Un recorrido curioso, cuando menos, y que sirve también para ver,
tal como lo hace el voyeur, desde fuera, nuestra propia hipocresía y falsedad a
través de los actos de los que son observados.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
No es una lectura para recomendar alegremente, pero sí tengo
que confesar que a mí me ha hecho pasar un rato entretenido y que me ha
parecido, como poco, curiosa y atractiva. MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-87968316304113827422018-01-16T07:26:00.000+01:002018-01-16T07:26:22.176+01:00"Al envejecer, los hombres lloran", por Jean - Luc Seigle.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYJ4cqWEviKPigi7gULBmQh6uLHtQIvjBaGhHMFScpb4HLFCGd-pZ9wPY4OixOa8CYmKSif-1jW5UnX1OgPr3JN8gE9RI6INv0rQP-wyhBHJROnB-niNID_SYavwyhjSBMbcm29B5aUw/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="291" data-original-width="173" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYJ4cqWEviKPigi7gULBmQh6uLHtQIvjBaGhHMFScpb4HLFCGd-pZ9wPY4OixOa8CYmKSif-1jW5UnX1OgPr3JN8gE9RI6INv0rQP-wyhBHJROnB-niNID_SYavwyhjSBMbcm29B5aUw/s320/descarga.jpg" width="190" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>El 9 de julio de 1961
es un gran día para la familia Chassaing y los habitantes del pequeño
pueblo en el que viven: hoy llegará el primer televisor al lugar, y el
novedoso aparato les traerá las imágenes del hijo mayor, Henri,
destinado a la guerra de Argelia. Todo el mundo está invitado al gran
acontecimiento que marcará las vidas de estos recién nacidos
telespectadores.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br />
Durante el día en el que transcurre la novela, el lector se enfrenta a la
muerte, el adulterio, la mentira, y a una revelación en la que la Historia
en mayúscula se mezcla con la historia de una familia que ya no
volverá a ser la misma.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i>"Un obrero es como un viejo neumático,<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i>cuando revienta, <o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i>ni reventar se le oye."<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i>Jacques Prévert, Citroën, 1933<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i>Poema en apoyo a la Huelga de los obreros.<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Empieza esta novela con esa cita del Poema en apoyo a la
Huelga de los obreros, escrito por Jacques Prévert en 1933. Mi padre ha sido
obrero toda su vida. Mis abuelos trabajaron en el campo, siempre para otros, y
se los comieron a turnos el frío, el sol y el hambre. No sé si eso justifica
que ese cita inicial me provocase un vuelco en el estómago. Sí sé que empecé la
novela al borde de las lágrimas, y del mismo modo la terminé.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>" Era la primera vez que pensaba en la felicidad al mismo tiempo
que en terminar su vida. Quizá porque ese deseo del fin estaba arraigado en él
desde hacía mucho tiempo, como una bala que se hubiera alojado en su cuerpo sin
matarlo. En Albert, la bala imaginario estaba alojada muy cerca de su
corazón."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jean - Luc Seigle nos sitúa en el 9 de Julio de 1961, el día
en que se desarrolla, a lo largo de sus 236 páginas, esta historia. Amanecemos
junto a Albert, nos asomamos a su rostro poblado de sudor, a la quietud de su
dormitorio y su hogar, en el que todos duermen menos él. Albert mira a Suzanne,
que permanece inmóvil al otro lado de la cama. Piensa en su madre, esa anciana
frágil que posiblemente habrá pasado la noche con los ojos abiertos como
platos. Piensa en su hijo Gilles, el que lee a todas horas pero no se apaña con
la ortografía. No piensa en Henri, su hijo destinado en la guerra de Argelia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Enseguida llega la mañana en todo su esplendor, y recorremos
el día en que el televisor llegará al hogar de los Chassaing, una pantalla que
les permitirá asomarse a la guerra y recuperar el rostro de su hijo. Y así
discurren la tarde, el crepúsculo, la noche y la mañana del día siguiente. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estructura en siete partes que recorren las distintas fases
del día, Jean - Luc Seigle se vale de una narración sencilla, dotada de una
intensa intimidad, para hablarnos de la pérdida, el deseo, la necesidad de amar
y ser amado o la imposibilidad de retener el tiempo que se va. Es imposible no
caer rendida a los pies de un personaje como Albert, el sereno padre de
familia, que esconde bajo su apariencia imperturbable una bala imaginaria que
se esfuerza por mover, a ver si por fin le alcanza el corazón. A Albert le
cuesta tanto sostener su pasado como su presente, del futuro ni se habla. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A su alrededor orbitan el resto de personajes de la novela:
la esposa, Suzanne, rejuvenecida e inexplicablemente más bella tras la partida
del hijo, quizá porque necesita volver a cuidar de sí misma para no volverse
loca; Gilles, el entrañable hijo
pequeño, al que las frases del "Eugène Grandet" de Balzac se le
antojas sinuosas, pero que se esfuerza por seguirlas; la apacible Madeleine,
tan frágil...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una galería de personajes y escenas, como esa en la que
Albert entra en el dormitorio de su madre para asearla por primera vez, que
hacen que sea esta una lectura que merece la pena abordar. Sólo por ese
instante, por ese puñado de páginas, ya os diría que la leáis. Pero es que hay
más. Hay unos personajes tan humanos, tan de verdad; hay ternura, hay tristeza,
pero también hay un canto a la esperanza, a la posibilidad real, por remota que
parezca, de salir adelante. Aunque para ello haya que dejar ir al niño que
fuimos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="text-align: justify;">Tengo que darle las gracias a mi amiga Ana, del blog
<a href="https://algo-cuentame.blogspot.com.es/">Cuéntame algo... mejor, escríbemelo</a>, que puso en mis manos esta historia. De
todas las cosas buenas que tiene este mundo virtual de lecturas,lo mejor sin duda es encontrarse con gente como tú en el camino.</span>MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-27670566455611543862018-01-10T07:27:00.000+01:002018-01-11T07:30:59.905+01:00"Eleanor Oliphant está perfectamente", por Gail Honeyman.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHcoOzDy1GoZuir_LOIMYmEpvHnAYqexb9q6BMtEnZmd0abfBWd7p90JIoN68_PYzwoZVbwudGrTNXVomgWxG9fqVnqeezvdZakUOKiwCEf8yz9aLrnz6vLB4bJJhUyY2JtMohRA3-5vY/s1600/3259.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="782" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHcoOzDy1GoZuir_LOIMYmEpvHnAYqexb9q6BMtEnZmd0abfBWd7p90JIoN68_PYzwoZVbwudGrTNXVomgWxG9fqVnqeezvdZakUOKiwCEf8yz9aLrnz6vLB4bJJhUyY2JtMohRA3-5vY/s320/3259.jpg" width="204" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Nadie le dijo a
Eleanor que la vida podía ser mejor.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Eleanor Oliphant
siempre dice lo que piensa. Lucha por dejar de ser alguien con pocas
habilidades sociales. Se ha preparado un calendario vital cuidadoso y estricto
para evitar interacciones sociales: los fines de semana los pasa sola comiendo
pizza congelada y bebiendo vodka y todos los miércoles habla con su madre. Pero
todo cambia cuando Eleanor conoce a Raymond, el informático de la oficina.
Juntos abandonarán la soledad en la que han estado viviendo.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Una novela cálida y
elegante. La historia de una heroína fuera de lo común, cuya inexplicable
rareza e ingenio descarado la llevará a darse cuenta de que la única manera de
sobrevivir en el mundo real es abriendo su corazón a la amistad.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eleanor Oliphant está perfectamente, a pesar del par de
litros de vodka que se mete los fines de semana entre pecho y espalda. Pero eh,
está perfectamente. No le afecta en demasía ser el hazmerreír ocasional de
algunos de sus compañeros de oficina. Y le importa un bledo la cicatriz que le
cruza la cara. Eleanor es una desertora de las convenciones sociales, una
amante de los zapatos planos que cierran con velcro y de la buena
ortografía. Eleanor es también una
superviviente nata, una mujer que se ha sobrepuesto, a su manera, a cosas que a
cualquiera de nosotros nos habrían matado de pena. Así que podríamos decir que
sí, que está perfectamente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Gail Honeyman construye un personaje del que es imposible no
enamorarse, que te atrapa desde la primera página. Eleanor es una rareza, una
mujer de treinta años que vive sola, en el sentido más amplio y literal de la
palabra. Y que quiere vivir así, porque es la única forma de sentirse a salvo.
Hasta que un pequeño problema con su ordenador la conduce hasta Raymond, el
técnico de la oficina. Un tipo noble, pelín desastroso, fumador empedernido. La
antítesis de nuestra pulcra y organizada Eleanor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De la mano de una prosa sencilla y amable, recorremos el día
a día de Eleanor y, a partir de su encuentro con Raymond, recorreremos también
parte de su duro pasado. Una pequeña dosis de intriga, mucho humor y mucha
ternura pueblan el periplo de nuestros protagonistas, ante los que se abre
también un nuevo camino en el que Eleanor deberá explorar la sensación de tener
alguien a su lado, que se preocupe y cuide de ella. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"Hoy en día la soledad es el nuevo cáncer: algo vergonzoso,
bochornoso, que tú misma te infringes si bien de un modo poco claro. algo
temible e incurable, tan espantoso que no te atreves a mencionar; la gente no
quiere oír la palabra en voz alta, por miedo a verse también infectada, o tentar a la suerte y que caiga sobre ellos un horror similar".<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Honeyman se atreve a construir a un personaje fuera de lo
común, que se salta todos los cánones, y le diseña un pasado en el que nuestra
protagonista peregrina por distintos hogares de acogida sin llegar a encajar en
ninguna parte. Un tema durísimo, casi tabú en nuestra sociedad, que aquí está
siempre como trasfondo de la historia aunque la autora no se ceba en él. Ni
falta que hace. Lo que importa es el ahora, una Eleanor que nos va a hacer
reír, que nos va a emocionar y que amenaza con quedarse contigo, lector, por
mucho tiempo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="text-align: justify;">Confieso que cuando la acabé sólo podía ponerle una pega:
que Honeyman no nos hubiese regalado otras tantas páginas (unas quinientas
habría estado bien) para seguir acompañando a Eleanor en su camino y ver hasta
dónde puede llegar. Una lectura ideal para sacudirse el malestar y el miedo,
para reír, emocionarse y pasar un muy buen rato.</span>MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-57316047769444313902018-01-05T08:53:00.000+01:002018-01-05T08:53:49.813+01:00Reto Serendipia Recomienda 2018El reto "Serendipia Recomienda" siempre ha sido uno de mis favoritos de la blogosfera, y este año también me gustaría formar parte de él. Gracias su propuesta del año pasado he leído dos novelas que me han encantado, así que a pesar de no haberlo superado, este año volveré a intentarlo.<br />
Podéis acceder a las bases pinchando en el banner:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://monicagutierrezartero.com/reto-serendipia-recomienda-2018/"><img border="0" data-original-height="158" data-original-width="345" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4HvlCid8wE5C5mgl763i9RS0acWZ5fFTelpYLazQmIIiPm7h69jFlylKWBOR1_o_XKb8sy4uPglyZPgpL2nntLXoMahaZDNYNRKsqEDTkdMh2nl0yCMb8ILNAS1WMHa0qe6Y1FEfRRVo/s320/Reto_serendipia.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Y aquí, mis recomendaciones, con enlace a las reseñas.<br />
<br />
- "<a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/03/subsuelo-por-marcelo-lujan.html">Subsuelo</a>", de Marcelo Luján.<br />
- "<a href="http://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2015/03/la-mala-luz-por-carlos-castan.html">La mala luz</a>", de Carlos Castán.<br />
- "<a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/06/el-guerrero-la-sombra-del-cerezo-por.html">El guerrero a la sombra del cerezo</a>", de David B. Gil.MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-52640469271120056532018-01-03T08:46:00.000+01:002018-01-03T08:46:15.363+01:00"El secreto de Marrowbone", por Sergio G. Sánchez.<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmkUV7Z75FCT4TjNDUv6GoI1gPwPMwxbFpK0RlFIQQUQsv3wekS6XtqVVYuNXTNS07XM1S_UUmQbk1Ykcumfox5Fmj_jAt3hlsr2XDY7BGxNqiomROzRYM3E8vVhe0q2A274Qq9uHT5C8/s1600/9788420486949.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1066" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmkUV7Z75FCT4TjNDUv6GoI1gPwPMwxbFpK0RlFIQQUQsv3wekS6XtqVVYuNXTNS07XM1S_UUmQbk1Ykcumfox5Fmj_jAt3hlsr2XDY7BGxNqiomROzRYM3E8vVhe0q2A274Qq9uHT5C8/s320/9788420486949.jpg" width="213" /></a></div>
<b><i>Tras la muerte de su madre, cuatro hermanos deciden esconderse en una
granja abandonada para protegerse y evitar que los separen. Pronto descubrirán
que Marrowbone esconde un oscuro secreto entre sus paredes.<o:p></o:p></i></b><br />
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Jack, Jane, Billy y
Sam son cuatro hermanos muy unidos. Con el fallecimiento de su madre, los
hermanos temen que los separen y optan por esconderse en una granja abandonada,
buscando de esta forma poder vivir en su mundo, bajo sus propias reglas y no
bajo las que dicta la sociedad. El problema surgirá cuando en la misteriosa
granja empiecen a descubrir que no todo es lo que parece. Las paredes esconden
un sombrío secreto del que no podrán escapar.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Una novela llena de
intriga, intensa y que consigue que el lector esté expectante en todo momento.<o:p></o:p></i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
</div>
<div class="MsoNormal">
“El secreto de Marrowbone” es una novela que nace en el
sentido menos habitual, siendo primero largometraje y publicándose después la
versión escrita basada en el guión de Sergio G. Sánchez, que firma también la
novela. Confieso que no he visto la película, que no tengo intención de hacerlo
por el momento, y que por tanto, mi valoración se ciñe a lo que a mí me ha
transmitido la novela en cuestión. <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sí algo quisiera destacar de ella sería una ambientación
que, sin tener nada de novedoso, siempre me funciona: la tradicional casa
gótica encantada. La mansión Marrowbone bien podría haber sido aquella Hill
House que describía Shirley Jackson como una casa en movimiento, poblada de
recovecos. Aquí, además, los espejos se tapan con lonas para ahuyentar a los fantasmas.
Y en el salón, Jack, Jane, Billy y Sam han construido su propia fortaleza,
acumulando bajo unas sábanas sus tesoros, convirtiéndola en un lugar seguro e
inexpugnable. Los hermanos Marrowbone me han transportado a otra autora que, en
mi caso, es una de las grandes culpables de mi amor por la lectura: Enid
Blyton. Es imposible leer el pasaje de la playa sin recordar las expediciones
de Los Cinco, sin añorar esa época. <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En cuanto a la trama, creo que cualquier lector que
frecuente el género verá pronto, demasiado pronto, por dónde van los tiros. Aún
así, hay un buen manejo de la intriga y la información llega al lector en dosis
adecuadas, pequeñas pero frecuentes, gracias en parte a la estructura de la
novela, armada en capítulos breves. En mi caso, el hecho de haber adivinado
pronto qué se escondía en el desván no ha sido un hándicap para disfrutar de la
lectura.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El estilo del autor es, como os podréis imaginar, sencillo y
directo. No olvidemos que venimos de un guión cinematográfico, y eso se nota en
la forma de narrar, muy directa y visual. Las ilustraciones que acompañan al
texto, en blanco y negro, me han gustado muchísimo. Creo que casan
perfectamente con el tono de la historia y que captan con acierto los instantes
más significativos de la novela.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Como veis, una lectura sencilla y muy entretenida que, quizá, peque de inocente para aquellos habituales del género, pero que agradará a cualquiera que disfrute de las historias clásicas de fantasmas.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-82488486024724957032017-12-28T08:32:00.001+01:002017-12-28T08:33:14.706+01:00Mejores Lecturas 2017El que más y el que menos, en estas fechas, no puede evitar echar la vista atrás para ver qué le ha dejado el año que se va. Yo no soy muy de propósitos, ni buenos ni malos, ni de hacer memoria, pero sí me gusta volver sobre esas lecturas que, de alguna forma, han marcado mi año lector.<br />
<br />
Siempre, siempre, me sorprende esta lista. No suelo puntuar en modo alguno los libros que leo, así que la mecánica para elegirlos es sencilla: releo mi listado de lecturas y me quedo con las que me provocan un pellizco en el estómago al leer su título. Lo hacen por distintas razones, pero como sea, ahí están, provocando algo. Han salido diez, del mismo modo que pudieron ser más o menos. Y el orden es totalmente aleatorio. Pero estos son los títulos que me llevo de 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinGCrpT3IuAi6HWrWy5hbStde7phTq4ofqfYjcf3FxZQeC5bJ9eW3fYN1_OGFdZoInymDeOter7Nnttxyc2iXHnzAjtMcqU26DLw-fipoKuBLlQu-4OfHehhcAbc0dXtcCzmYsflSK8OQ/s1600/02c788e2eae03ddd0afedffc317f69fed587d452.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1017" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinGCrpT3IuAi6HWrWy5hbStde7phTq4ofqfYjcf3FxZQeC5bJ9eW3fYN1_OGFdZoInymDeOter7Nnttxyc2iXHnzAjtMcqU26DLw-fipoKuBLlQu-4OfHehhcAbc0dXtcCzmYsflSK8OQ/s200/02c788e2eae03ddd0afedffc317f69fed587d452.jpeg" width="126" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2fb8AHWYwKWIzKDx3FafZF89MDfEV2JeXWI8byVRmjp9e0uATtW4AgjbTVEW2xdjYlrjO2UxPLr-tf3X15lsSRuw6fCqB1FH9pfQ2avAyEzNBxTewOI16S6-J4asKTqVbac_qbcbLmKA/s1600/siempre+hemos+vivido+en+el+castillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1234" data-original-width="831" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2fb8AHWYwKWIzKDx3FafZF89MDfEV2JeXWI8byVRmjp9e0uATtW4AgjbTVEW2xdjYlrjO2UxPLr-tf3X15lsSRuw6fCqB1FH9pfQ2avAyEzNBxTewOI16S6-J4asKTqVbac_qbcbLmKA/s200/siempre+hemos+vivido+en+el+castillo.jpg" width="134" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd9o2lHUHSrVK37Cdi7IcvcYOEAbYNvF_rTmegess5VvkD4uB13_l0pER5PyBK_51QykRFQ3EkdkvyG5FFZrX4szwBtGw9Ih6dPz3n1Y-MlPaRhi7A91wbavLPG8JzrjFVtbu7DGs_jes/s1600/hacia_rutas_salvajes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="392" data-original-width="250" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd9o2lHUHSrVK37Cdi7IcvcYOEAbYNvF_rTmegess5VvkD4uB13_l0pER5PyBK_51QykRFQ3EkdkvyG5FFZrX4szwBtGw9Ih6dPz3n1Y-MlPaRhi7A91wbavLPG8JzrjFVtbu7DGs_jes/s200/hacia_rutas_salvajes.jpg" width="127" /></a></div>
<br />
Dos meses tardé en leer <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/02/hacia-rutas-salvajes-por-jon-krakauer.html"><b><span style="color: #0b5394;">"Hacia rutas salvajes"</span></b></a>, de Jon Krakauer, que novela el periplo del joven Chris McCandless por los bosques de Atlanta, en busca de una vida más sencilla y menos material. Una lectura muy pausada, poblada de reflexiones y emocionalmente, para mí, muy dura. Aún no he sido capaz de ver la adaptación cinematográfica. Igualmente dura fue la lectura de <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/03/nada-se-opone-la-noche-por-delphine-de.html"><b><span style="color: #cc0000;">"Nada se opone a la noche"</span></b></a>, mi estreno con Delphine de Vigan, donde la autora francesa reconstruye la figura de su madre fallecida recientemente.<br />
Mucho menos amargo fue mi primer encuentro con Shirley Jackson, la gran dama del terror, que me conquistó de pleno con <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/03/siempre-hemos-vivido-en-el-castillo-por.html"><b><span style="color: #38761d;">"Siempre hemos vivido en el castillo"</span></b></a>. Su protagonista, Merrycat, es de las que se quedan con uno para siempre.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbjpbEK6hyphenhyphenzqzZ4brLG7r7rR6TOkVOedQlVhZwZwUbXArWAdLQ0z16jWxjQMe5YtLMcHyo-oU2K6Jz1wtnDj4SUkHqnIrw7eCgYZPPZu5WFdSKZKBlqikc_opxSAllcbge_5rq0Sm-fiQ/s1600/9788416148165.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="606" data-original-width="393" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbjpbEK6hyphenhyphenzqzZ4brLG7r7rR6TOkVOedQlVhZwZwUbXArWAdLQ0z16jWxjQMe5YtLMcHyo-oU2K6Jz1wtnDj4SUkHqnIrw7eCgYZPPZu5WFdSKZKBlqikc_opxSAllcbge_5rq0Sm-fiQ/s200/9788416148165.jpg" width="129" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivl2RQ8RtAnaaRoIPMRgcKzFgysJdq87An38OqDfTbffBa-_spmNyOCUM07P6J2Cv6z39kCPxCsQhmgy3Au0HQjTBT-GkNnvjirOtZpvdu5TIQTRBK2_oa9Y66akWHh2nVD8_4aOM6Jtw/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="284" data-original-width="177" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivl2RQ8RtAnaaRoIPMRgcKzFgysJdq87An38OqDfTbffBa-_spmNyOCUM07P6J2Cv6z39kCPxCsQhmgy3Au0HQjTBT-GkNnvjirOtZpvdu5TIQTRBK2_oa9Y66akWHh2nVD8_4aOM6Jtw/s200/descarga.jpg" width="124" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ZUoBIG9FkCANH_BmHC4OVtGPXW_8m6r2kDMHzDFmqML6eQ7e_FUrzxgMqPYYmUxQmFXJUqVn0ciMTNGo4rvy8zIGLy8EBJHLbbhHtgLbeGKFhCxI3KprgGQkK7Y2VK0s6qw7c2dxf4E/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="294" data-original-width="171" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ZUoBIG9FkCANH_BmHC4OVtGPXW_8m6r2kDMHzDFmqML6eQ7e_FUrzxgMqPYYmUxQmFXJUqVn0ciMTNGo4rvy8zIGLy8EBJHLbbhHtgLbeGKFhCxI3KprgGQkK7Y2VK0s6qw7c2dxf4E/s200/descarga.jpg" width="116" /></a></div>
<br />
Magnífica la prosa de Marcelo Luján en <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/03/subsuelo-por-marcelo-lujan.html"><b><span style="color: #6aa84f;">"Subsuelo"</span></b></a>, un thriller bastante alejado de los cánones, y una de las lecturas más sugestivas de este año. Y bastante poco habitual también la narración del desamor entre Gae y Delia en manos de Margaret Mazzantini en <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/06/nadie-se-salva-solo-por-margaret.html"><b><span style="color: #a64d79;">"Nadie se salva solo"</span></b></a> , una novela incómoda y difícil de digerir para el que ha pisado el lodazal en el que sus protagonistas se hallan inmersos.<br />
<br />
Sorprendentemente, sólo encuentro dos autores españoles en esta lista. El primero es Lorenzo Silva, un autor que lleva años acompañándome y que me sorprendió muy gratamente con <b><span style="color: #e69138;"><a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/05/musica-para-feos-por-lorenzo-silva.html">"Música para feos"</a>,</span></b> planteando una deliciosa historia de amor muy alejada de las aventuras protagonizadas por Bevilacqua y Chamorro.<br />
El otro autor patrio que me ha conquistado este año ha sido David B. Gil, con una historia ambientada muy lejos de aquí, en el Japón medieval, y que ha sido, para mí, la gran sorpresa de este 2017, enamorándome con un género y una trama que están en las antípodas de mis lecturas habituales: <span style="color: #990000;"><b><a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/06/el-guerrero-la-sombra-del-cerezo-por.html">"El guerrero a la sombra del cerezo"</a></b>.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj492fAWYzOiEwd_jY1EqFQBxq-VXpMOKz9daubVBe5l4ZXDAKY-yedsulrkZ6nEH4s-Tm2tSAed17yynABfnQKsCEf4TZLJhMeOAb_LNLKuJZnLW2WU011-E_hSJsQT8DxG_d4u55x7I/s1600/9788498384550.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="996" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj492fAWYzOiEwd_jY1EqFQBxq-VXpMOKz9daubVBe5l4ZXDAKY-yedsulrkZ6nEH4s-Tm2tSAed17yynABfnQKsCEf4TZLJhMeOAb_LNLKuJZnLW2WU011-E_hSJsQT8DxG_d4u55x7I/s200/9788498384550.jpg" width="124" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBNTu8uK3spoIL6j8N9hxvWczkLWm3HUw3WWgULfvp4ohhm2586PRI6IVGLZjsfD-Wfb7OvQLvP8N-an-4a_0ZOCuT_Gv3B7B4YvYTNd2MKVzqkwtaZFzckhyphenhyphenEFm7ACABO2zBwahrnr2s/s1600/descarga+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="278" data-original-width="181" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBNTu8uK3spoIL6j8N9hxvWczkLWm3HUw3WWgULfvp4ohhm2586PRI6IVGLZjsfD-Wfb7OvQLvP8N-an-4a_0ZOCuT_Gv3B7B4YvYTNd2MKVzqkwtaZFzckhyphenhyphenEFm7ACABO2zBwahrnr2s/s200/descarga+%25282%2529.jpg" width="130" /></a> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/06/casa-de-verano-con-piscina-por-herman.html"><b><span style="color: #741b47;">"Casa de verano con piscina"</span></b></a> me descubrió la voz narrativa de Herman Koch, un tipo valiente y poco convencional en sus planteamientos. 2018 será, espero, el año de "La cena", su novela más conocida. También espero repetir con Margaret Atwood después del mazazo de <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/07/el-cuento-de-la-criada-por-margaret.html"><b><span style="color: #bf9000;">"El cuento de la criada"</span></b></a>, la distopía que la autora escribió allá por los ochenta y que nos pone los pelos de punta, hoy más que nunca. Quizá mi mejor lectura de este año.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiksB59axAkm1Flj4Li5WCQqzZNBnb8GJ6A8wL_zQzj7nuxhI8TEWGCH7nVSPT3bVS9vBwa9nQSknyxF9T7NE6yvOqAo-mzHbMmjxa1t398wwuQbHN97-GyqXmIH8xSNODXmgRam4fAe2c/s1600/801-5_cuento_de_la_criada_el_website.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="483" data-original-width="300" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiksB59axAkm1Flj4Li5WCQqzZNBnb8GJ6A8wL_zQzj7nuxhI8TEWGCH7nVSPT3bVS9vBwa9nQSknyxF9T7NE6yvOqAo-mzHbMmjxa1t398wwuQbHN97-GyqXmIH8xSNODXmgRam4fAe2c/s200/801-5_cuento_de_la_criada_el_website.jpg" width="123" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdqfzdtNluSX_CgSzKZYJBXekdO9qaMFdELOw0_RI4525dYqPe8xsKj65aup1KU_sfl9IL79DN8d1OFCV6G5HA1xglqkWy9ZQL_EdzVZtTcNVexrVYx9zQvIQbTq10OM6O373CIJ3o-e8/s1600/descarga+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="284" data-original-width="177" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdqfzdtNluSX_CgSzKZYJBXekdO9qaMFdELOw0_RI4525dYqPe8xsKj65aup1KU_sfl9IL79DN8d1OFCV6G5HA1xglqkWy9ZQL_EdzVZtTcNVexrVYx9zQvIQbTq10OM6O373CIJ3o-e8/s200/descarga+%25281%2529.jpg" width="124" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Y otro nombre de mujer, en este caso de una autora colombiana, cierra mi lista. El<b><span style="color: #45818e;"> <a href="https://dejameleerenpaz.blogspot.com.es/2017/09/delirio-por-laura-restrepo.html">"Delirio"</a></span></b> de Laura Restrepo se cuela en este lista a pesar de lo complejo y denso de su lectura, un esfuerzo que merece la pena hacer para desentrañar el mal que aqueja a su protagonista.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-61258255185240656322017-12-14T07:11:00.000+01:002017-12-14T07:11:51.009+01:00"El ardor de la sangre", por Irène Némirovsky.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtkeof9WKDsnURyCadPa6zv95s8X1ioYo3LypbLY8tk8zy_mdSvcrQ6CyA_zfbbKZAMM3WOslHo3RwFftPp0XhL9g4NVXS5QCnBZr2WavubI8ylouRuqck-NdZIKlhUJqCjYNJS5LjcG8/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="283" data-original-width="178" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtkeof9WKDsnURyCadPa6zv95s8X1ioYo3LypbLY8tk8zy_mdSvcrQ6CyA_zfbbKZAMM3WOslHo3RwFftPp0XhL9g4NVXS5QCnBZr2WavubI8ylouRuqck-NdZIKlhUJqCjYNJS5LjcG8/s320/descarga.jpg" width="201" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Todo ocurre en una
tranquila villa de provincias francesa, a principios de los años treinta.
Silvio, el narrador, ha dilapidado su fortuna recorriendo mundo. A los sesenta
años, sin mujer ni hijos, sólo le queda esperar la muerte mientras se dedica a observar
la comedia humana en este rincón de Francia donde, aparentemente, nunca sucede
nada. Un día, sin embargo, una muerte trágica quiebra la placidez de esa
sociedad cerrada y hierática. A partir de allí, emergen uno tras otro los
secretos del pasado, hechos ocultados cuidadosamente que demuestran cómo la
pasión juvenil, ese ardor de la sangre, puede trastornar el curso de la vida.
Como en el juego de las cajas chinas, las confesiones se suceden hasta llegar a
una última y perturbadora revelación.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Cuando me toca hacer frente por primera vez a una autora tan
aclamada como Irène Némirovsky, tengo por costumbre hacerlo con alguna de sus
novelas menos conocidas. Es algo así como dejarse el mejor bocado para el
final. En este caso, supongo, la gran obra sería "Suite francesa".
Por eso voy a postergarla, y por eso mismo decidí empezar por "El ardor de
la sangre", una obra quizá menor de la autora, que vio la luz por primera
vez en 2004, muchos años después de su muerte en Auschwitz.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
"El ardor de la sangre" se ambienta en la campiña
francesa, a principios de los años treinta. Confieso que el entorno rural no
acaba de seducirme, quizá porque la niña que yo fui no siente tan lejos esa
sociedad cerrada, poblada de gente bien, cuyo sonido más característico es el de
la murmuración. En donde yo me crié, también se hablaba de los hijos que eran
de otro padre, o de los hombres que visitaban a escondidas a mujeres casadas que
luego iban a comulgar. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Partiendo de esa misma premisa, Némirovsky traza una novela
de personajes, en la que el narrador, Silvio, actúa apenas como observador de
las vidas de los demás, y su presencia sólo tendrá cierta relevancia al final,
cuando se acaben de destapar todos los secretos. A través de sus ojos,
conocemos a su prima Hèléne y a su esposo, François, un matrimonio perfecto en
apariencia; a la hija de estos, Colette, y a su esposo, Jean Dorin, cuya
trágica muerte destapará la caja de los secretos y las habladurías. Némirovsky
nos propone un viaje al interior de sus personajes, a su psicología y su
pasado, al tiempo en que se dejaron llevar por una pasión que ahora resuena,
lejana y absurda, en sus cabezas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hay algo, claro, de crítica social en esta novela breve,
pero hay, sobre todo, una exaltación del amor más puro, el que sólo se puede
vivir a ciertas edades, ese que nos enloquece. Y en contraposición, la
perspectiva de ese mismo ardor visto tras el paso de los años, con la distancia
que otorga el tiempo y la vejez. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Me ha gustado, en general, mi primer acercamiento a
Némirovsky, aunque tengo que confesar que también me ha sabido a poco, y no me
refiero a la extensión de la novela, que supera apenas las ciento cincuenta
páginas, sino a falto de profundidad. También acusa cierta falta de ritmo,
quizá por su carácter intimista, que se solventa, precisamente, por su
brevedad. Pero sin duda, seguiré indagando en la obra de la autora ucraniana.MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-53560637912392647642017-11-09T07:31:00.001+01:002017-11-09T07:31:22.973+01:00Don de lenguas<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPVdQQn4KXw1D_uMVhwenbHZqXvz6TUYXa5M6yL1BEHbATddc5eEzb_qOHn4lFqbJk32VB8Yvs4B1eJxKJms7DHiL5DNYGRbYKsqhny3x1KAkmGIP_Zl-CIWkZuJTiWl5PfnSK9X67ESc/s1600/9788415803065_L38_04_x.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="791" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPVdQQn4KXw1D_uMVhwenbHZqXvz6TUYXa5M6yL1BEHbATddc5eEzb_qOHn4lFqbJk32VB8Yvs4B1eJxKJms7DHiL5DNYGRbYKsqhny3x1KAkmGIP_Zl-CIWkZuJTiWl5PfnSK9X67ESc/s320/9788415803065_L38_04_x.jpg" width="210" /></a></div>
<i>Barcelona, 1952.
Quedan pocas semanas para el Congreso Eucarístico, y la consigna oficial es dar
una imagen impoluta de la ciudad, pues está en juego la legitimidad
internacional del Régimen.</i><br />
<i style="text-align: center;">Ana Martí, novata
cronista de sociedad de La Vanguardia, encontrará en el encargo de cubrir el
asesinato de Mariona Sobrerroca, una conocida viuda de la burguesía, su
oportunidad para escribir sobre temas serios. el caso ha sido encomendado al
inspector Isidro Castro de la Brigada de Investigación Criminal, un hosco
policía de doloroso pasado, que tendrá que aceptar de mala gana que Ana cubra
la investigación.</i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<i>Pero la joven
periodista pronto descubrirá nuevas pistas que se apartan de la versión oficial
de los hechos y recurre a la ayuda de su prima Beatriz Noguer, una eminente
filóloga. Lo que en principio parecía una inofensiva consulta lingüística sobre
unas misteriosas cartas encontradas entre los papeles de la difunta se
convertirá en el inicio de una serie de revelaciones en las que están
implicadas personas muy influentes de la sociedad barcelonesa.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<i>En medio de un
ambiente hostil poblado de funcionarios y políticos corruptos, porteras
entrometidas, policías violentos, prostitutas y ladrones de buen corazón, la
inteligencia y el arrojo de Ana y los conocimientos lingüísticos y literarios
de Beatriz serán sus únicas armas para resolver el caso.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Hacía mucho que quería leer a Rosa Ribas, y coincidiendo con
la publicación de su última novela, "La luna en las minas", me decidí
a estrenarme con ella. Es difícil atinar a la primera a la hora de escoger un
título de una autora tan prolífica, así que le dejé toda la tarea al azar. En
la biblioteca estaba "Don de lenguas", me gustó mucho esa portada en
blanco en negro (qué bonitas las ediciones de Siruela) y me la llevé a casa. De
esto hace ya unos meses, y aún tenía pendiente hablaros de ella. Y es que me
dejó con muchas sensaciones encontradas...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Ya os adelanto que la puesta en escena no era la mejor para
conquistarme precisamente a mí. El apogeo del franquismo en España es una época
gris, con la que me cuesta lidiar y de la que se ha escrito tanto y hemos leído
tanto, que a veces uno no necesita saber más. Aún así, se agradece a Rosa Ribas, que escribe aquí a cuatro manos junto a Sabine Hofmann, que la cuestión política sea un mero escenario y que se centre más en el papel
de la mujer. En este caso, en una Ana Martí que quiere hacer periodismo.
Periodismo de verdad, nada de ésas crónicas rosas que escribe desganada porque
al fin y al cabo, es lo único que se le permite escribir. Y por si fuera poco
ser mujer, Ana debe cargar también con el apellido de una familia caída en
desgracia tras la guerra, y el recuerdo de un hermano asesinado por el régimen.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal">
<i>"En los últimos años muchas palabras habían cambiado de
significado. [...] También habían cambiado los nombres de las calles y las
plazas, la forma habitual de los regímenes de tomar posesión de los lugares.
[...] Unas palabras desaparecían, otras mutaban de significado, otras devenían
omnipresentes, como España, destino, hombría, santo."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
A través del personaje de su protagonista, nos regalan Ribas y Hofmann varios momentos entrañables, como el pasaje en que ofrece sus servicios
como amanuense en las casetas cerca del mercado de la Boquería, leyendo y
redactando cartas para aquellos que no sabían hacerlo; o la historia de Carmiña
y Hernán, ella preparando un ajuar a base de pequeños robos y él en la cárcel
por robar una máquina de coser. Ribas retrata desde otra perspectiva una época
caracterizada por la represión y la censura. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Son los personajes lo que sostienen la trama de "Don de
lenguas", y no al contrario. Quizá la que menos me ha llenado ha sido esa
Ana Martí, una heroína un tanto forzada que yo no me acabé de creer. Mucho más
me gustó su prima, Beatriz Noguer, la filóloga capaz de leer entre líneas y
desentrañar misterios de entre las letras de una carta. Eché de menos algo más
de protagonismo del inspector Castro, un tipo del ala dura que tiene una
interesante progresión como personaje pero del que me habría gustado saber más para
acabar de creérmelo. Todos ellos confluyen en una trama que se narra sin
grandes aspavientos, a un ritmo pausado y sin demasiado giro ni revelaciones sorprendentes.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
Como veis, me he topado en mi primer encuentro con Rosa
Ribas con ciertos aspectos que me han gustado mucho y otros tantos que no. Y
ante estos casos, mi decisión es siempre la misma. Volver a leer a la autora y
ver qué prevalece. ¿Me recomendáis, ya que estáis aquí, alguna otra novela
suya?</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-9688436731135775872017-11-02T07:23:00.001+01:002017-11-02T07:23:10.469+01:00"Nosotros en la noche", por Kent Haruf.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQpdbqo_X8UDLK4hvy2I7-uZPEbSiECGmX8x3dy1vizYTtVMOlxpVwX74PPD6XOetWHN-80uic4LbEArlZcbo3WJlK_1UGoeexcyZfn4cZl-lBqTjy2zwafW0iXc1bfJB8YlBzNC_gMIw/s1600/nosotros-en-la-noche.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="939" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQpdbqo_X8UDLK4hvy2I7-uZPEbSiECGmX8x3dy1vizYTtVMOlxpVwX74PPD6XOetWHN-80uic4LbEArlZcbo3WJlK_1UGoeexcyZfn4cZl-lBqTjy2zwafW0iXc1bfJB8YlBzNC_gMIw/s320/nosotros-en-la-noche.jpg" width="187" /></a></div>
<i>Louis Waters y Addie Moore llevan gran parte de su vida siendo vecinos en la apacible localidad de Holt, en Colorado. Ambos enviudaron hace años y acaban de franquear las puertas de la vejez, por lo que no han tenido más opción que acostumbrarse a estar solos, sobre todo en las horas más difíciles, después del anochecer. Pero Addie no está dispuesta a conformarse. De la forma más natural, decide hacer una inesperada visita a su vecino: «Me preguntaba si vendrías a pasar las noches conmigo. Y hablar...». Ante tan sorprendente propuesta, Louis no puede hacer otra cosa que acceder.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Al principio se sienten extraños, pero noche tras noche van conociéndose de nuevo: hablan de su juventud y sus matrimonios, de sus esperanzas pasadas y sus miedos presentes, de sus logros y errores. La intimidad entre ambos va creciendo y, a pesar de las habladurías de los vecinos y la incomprensión de sus propios hijos, vislumbran la posibilidad real de pasar juntos el resto de sus días.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
Addie ha llegado a esa edad magnífica en la que le importa poco y menos lo que piensen los demás de ella. Addie lleva una vida tranquila, demasiado apacible quizá para una mujer que se encuentra bien y en cuyos planes a corto plazo no entra la opción de dejarse morir tejiendo bufandas en un sillón. Addie está harta de guardar la compostura y está harta de estar sola. Y así se lo dice a su vecino Louis, otro que tal baila, que tampoco está por la labor de irse al otro barrio a pesar de que ya nadie parece esperar nada de él. Addie y Louis son dos ancianos más, de ésos que a veces parecen invisibles en este mundo en que vivimos, que no se resignan a ser un simple elemento de atrezzo en la vida de sus hijos. Que aún tienen una vida, la suya, y la quieren vivir de la mejor forma posible. Por eso Louis acepta la propuesta de Addie, y allí se planta una noche, con su pijama y su cepillo de dientes, dispuesto a compartir una cerveza con su vecina antes de irse a la cama con ella.<br />
<br />
La incomodidad inicial va dejando paso, poco a poco, a una intimidad deliciosa en la que Louis y Addie se sienten cada vez más ellos mismos, sin el hándicap de su edad o de su vida anterior. Asistimos, como invitamos de excepción, a unos diálogos colmados de humor y ternura, a una historia sencilla que te gana, precisamente, gracias a esa baza.<br />
<br />
Reina en la narración de Haruf una serenidad palpable, una calma que no sé si sale del autor, que escribió "Nosotros en la noche" a sabiendas de que eran sus últimos días. Supongo que es difícil abstraerse de ese factor cuando, como lector, te acercas a la novela conociendo esa sentencia que pende sobre la cabeza del que escribe. Puede que yo sea muy sugestionable, pero era algo que sobrevolaba constantemente mi lectura, y que ante ciertas frases y antes ciertos instantes que viven Addie y Louis, me provocaba un pellizco en el estómago. Una tristeza que dudo que Haruf quisiera transmitir, pero que yo no podía ignorar.<br />
<br />
Confieso que ha sido para mi una lectura bonita pero que me ha puesto un poquito triste. Me ha hecho añorar, me ha hecho sentir cierta inquietud, a ratos incluso culpabilidad, sobre todo ternura. Y eso es lo mejor de esto, cuando las letras nos alcanzan.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-76842549002255976502017-10-27T07:11:00.000+02:002017-10-27T07:11:46.080+02:00"La ira y el amanecer", por Renée Ahdieh.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY6dPdKXhJGZ8CnC2THQPa02blu_WnMavem6zkAcOZ6w5ompOmTBS9-aLFrscMJCL9Eb5DDhfcGO21a7y__u0OTtAuk1tNpgARBaK7M_zOdadUFhjLJ5uhPKpxEiKsd83BN8JNGLNTCSs/s1600/100.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="950" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY6dPdKXhJGZ8CnC2THQPa02blu_WnMavem6zkAcOZ6w5ompOmTBS9-aLFrscMJCL9Eb5DDhfcGO21a7y__u0OTtAuk1tNpgARBaK7M_zOdadUFhjLJ5uhPKpxEiKsd83BN8JNGLNTCSs/s320/100.jpg" width="235" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Cien vidas por la que tomasteis. Una vida por
cada amanecer.</i><i><span style="font-family: "ms mincho"; mso-bidi-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: ES;"> </span></i><i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "ms mincho"; mso-bidi-font-family: "MS Mincho"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
En una tierra regida
por un monstruoso califa, cada nuevo amanecer rompe el corazón de una familia.
Día tras día, el rey contrae matrimonio con una joven que al alba es ejecutada.<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="color: #444444; mso-fareast-language: ES;">Si
falláis una sola vez, os arrebataré vuestros sueños, os arrebataré vuestra
ciudad. Y os arrebataré estas vidas multiplicadas por mil.</span></i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="color: #444444; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
Por eso es un misterio
cuando una desconocida se presenta voluntaria para casarse con él. Esa misma
noche, ella empieza a contarle una historia.<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="color: #444444; mso-fareast-language: ES;">Yo no
estoy aquí para luchar. Estoy para ganar.</span></i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="color: #444444; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
Y por primera vez, la
aurora no llega teñida de rojo.<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="color: #444444; mso-fareast-language: ES;">Os
juro que viviré para ver todos los atardeceres posibles. Y que os mataré.
Con mis propias manos. </span></i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="color: #444444; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tengo amigas que me obligan a leer libros, bien sea a través
del chantaje, valiéndose de armas infalibles como café y chocolate, bien sea a
través de la orden y el puñetazo en la mesa. Son adorables, aunque no lo
parezcan. El ejemplar que leí de "La ira y el amanecer" acabó en mi
bolso después de que uno de estos seres hurgara en él y lo dejara ahí. Las
órdenes llegaron después. Léelo. Y cállate. A sus órdenes, mi capitana. Pero ya
os digo que ahora tengo mi propio ejemplar...</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
"La ira y el amanecer" nace con intención de ser
un <i>retelling</i>, moderno y juvenil, de
"Las mil y una noches". Pero se queda en la intención, ya que una vez
mediada la novela, los acontecimientos viran y el argumento de la novela se
aleja cada vez más del clásico recopilado por el cuentacuentos Abu Abd-Allah.
Supongo que es necesario aclarar, en este punto, la predilección que tenemos en
casa por el original. No soy yo la culpable esta vez, sino mi santo esposo, que
lo leyó muy jovencito y que ha ido acumulando distintas ediciones a lo largo de
los años. Así que inevitablemente, mi predisposición era muy buena.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En ese sentido, pues, me ha fallado la novela de Renee
Ahdieh. Porque como os decía, abandona pronto la premisa inicial y la historia
de Sherezade se va por la vía de lo romántico, olvidándose de las historias que
cada noche ha de contar al califa si quiere amanecer con vida. Aún así, la
autora introduce un elemento de intriga que, conmigo al menos, ha funcionado a
la perfección. Confieso que devoré las páginas queriendo saber más del pasado
de Jalid. Y que poco a poco, me fui prendando del personaje. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Uno de los aspectos que más me ha gustado ha sido la
recreación del mundo árabe medieval: palacios de mármol, olor a azahar, polvo
de desierto y los aromas propios del té. Ahdieh escribe bonito y sencillo (no
olvidemos que estamos ante una novela juvenil), aunque se le va un pelín la
mano con las metáforas (especialmente con todo lo que se refiere a los ojos
refulgentes, brillantes, ambarinos y no sé cuántas cosas más, cuando el personaje en cuestión no necesita de tanto adorno para que uno se enamore de él hasta la médula).<br />
La intriga está
bien dosificada y los personajes construidos con tino, convirtiendo a Sherezade
en una heroína rebelde, fuerte y con carácter, que va a ensombrecer al
mismísimo rey de Jorasán, el malvado califa que poco a poco se irá revelando
ante nuestros ojos como un ser muy distinto al que esperábamos.<br />
<br />
Lo bonito de tener amigas que leen es que, de no ser por ellas, uno no llegaría a ciertos libros jamás. Y yo me habría perdido una novela entretenida, amable, que regala unas horas de pura evasión y que te deja con el romántico subido para toda la semana (esto ya me lo advirtieron y no me lo creí, me gusta hacerme la dura pero es todo fachada). Sé que muchos de los que comentáis aquí habitualmente me diréis que esta novela no es para vosotros. Y probablemente así sea. Pero si os tienta aunque sólo sea un poquito, adelante.MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-22883853480875959352017-10-18T07:29:00.001+02:002017-10-18T07:29:57.529+02:00"Kant y el vestido rojo", por Lamia Berrada - Berca.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4wj9bCGXIduozQSKBjdwt-1g7dFu-XdjARtcNlLQsfK719R9Ysa6sLmpMzIinzu_2eBkHEbvrSNLeEVLce8H7SPOoSkLuQaXPu5iCEIdoTcWtV18jfedExKS2MWUDvZMttHDrseCi1mo/s1600/EP339636.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="989" data-original-width="650" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4wj9bCGXIduozQSKBjdwt-1g7dFu-XdjARtcNlLQsfK719R9Ysa6sLmpMzIinzu_2eBkHEbvrSNLeEVLce8H7SPOoSkLuQaXPu5iCEIdoTcWtV18jfedExKS2MWUDvZMttHDrseCi1mo/s320/EP339636.jpg" width="210" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i>«Desear un vestido
rojo es un pecado espantoso si eres mujer. Porque de entrada el <b>primer
pecado</b> es darse cuenta de que es -en definitiva es la verdad- una
mujer; porque el <b>segundo pecado</b> es creer ingenuamente que es
una mujer como las demás, que podría expresarse como las demás; porque el <b>tercer
pecado</b> es decirse que al fin y al cabo sí que puede desear algo y
expresarlo; porque el <b>cuarto pecado</b> es tener un deseo propio
que hace tomar consciencia de que podría tener una existencia propia; porque
el <b>quinto pecado</b> es querer existir en toda regla, y el <b>sexto
pecado</b> le hace decir ingenuamente que necesita creerlo, y entonces
llega el <b>séptimo pecado </b>, el séptimo pecado hace que surja en
ella la idea de que es un individuo.»<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>La joven en cuya
cabeza pululan estas palabras vive en un suburbio de París, tiene una hija de
diez años y un marido que ha trazado para ellas un plan lleno de fronteras. La
joven en cuya cabeza pululan estas palabras ha visto un vestido rojo en un
escaparate, ha intentado comprarlo pero no puede. Piensa en que quizás, algún
día, su hija pueda ponérselo en su nombre. Desea que, algún día, su hija se lo
ponga en su nombre.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>La joven madre que
desea el vestido rojo no sabe leer. Sin embargo, acaba de llevar a casa un
libro que ha encontrado en el descansillo de su piso. Podría ser del vecino,
pero lleva varios días ahí y no lo ha recogido. Ella no sabe leer, pero su hija
sí. Ese libro no puede estar ahí por casualidad. ¿Quién es ese Kant que habla
de atreverse, de conocerse, de la necesidad de ilustrarse, de saber, para ser
un individuo completo, una persona? La joven madre no es una joven madre
cualquiera. Es francesa, pero no es blanca ni católica. La joven madre de esta
novela es un fantasma que se esconde tras un burka.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Qué mezcla de sensaciones me deja esta historia, qué sabor
tan agridulce, en todos los aspectos que podáis imaginar. En las pocas páginas
que la conforman conviven la belleza y el horror, la esperanza y la negación. Y
en mi caso en particular, también han cohabitado distintas sensaciones a lo
largo de su lectura. En ocasiones me he sentido realmente zarandeada por la
tragedia de esa joven que vive tras el burka, pero en otras tantas también he
tenido la sensación de que la autora se queda en la superficie, en el cliché, y
no ahonda tanto como quisiera aparentar en ciertas cuestiones. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Porque la postura inicial, el punto de partida, es quizá
demasiado obvio. Una mujer joven, de religión musulmana, madre de una niña, que
vive parapetada tras un burka que ella no ha escogido llevar. Hasta aquí todo
bien, pero plano, sencillo y muy mascado. Y a mí me habría gustado que Lamia
Berrada se atreviera a introducir algún elemento que rompiera con lo esperado.
Por ejemplo que ella sí hubiese elegido, en algún momento, llevar ese burka.
Que hubiese en la protagonista, despojada incluso de nombre propio, una
aceptación previa, aunque fuese errónea. O que el marido no fuese un puro
cliché, eso también habría estado bien. Pero la autora francesa se limita a dar
vida a una joven a la que siempre se le ha dicho qué hacer, cómo actuar, qué
llevar, adónde ir. Probablemente la realidad de muchas mujeres en el mundo, en
eso llevará razón. Quizá soy yo a la que le gusta complicar demasiado las
cosas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A pesar de ello, hay pasajes en la narración realmente bonitos,
otros tantos que de verdad te zarandean, que te incomodan. Como mujer, me
llevaban los demonios. Al fin y al cabo, todas hemos querido llevar, alguna
vez, un vestido rojo, que aquí no es más que un símbolo de la libertad.
Estudiar, crecer, conducir, acostarte con quien te plazca, tener o no tener
hijos. No importa el qué, lo que importa es el poder elegir. Acercarte a la
tienda, que se halla al traspasar los límites establecidos, tocar el vestido,
dejarlo caer sobre el cuerpo, querer llevarlo y llevarlo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Curioso el revulsivo que la autora elige para marcar el
punto de inflexión en la historia de la mujer. Ni más ni menos que un libro de
Immanuel Kant, filósofo de la Ilustración y autor de la "Crítica de la
razón pura", abandonado bajo su felpudo. Una lectura que la joven no puede
abordar, porque nunca aprendió a leer, pero que irá desgranando con la
complicidad de la niña. Y que la llevará a desear, cada vez con más fuerza, el
vestido rojo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Como veis, una historia breve pero poblada de ingredientes
atípicos, a pesar de ese punto de partida más trillado del que os hablaba al
principio. Algo atípico resulta también el estilo de la autora, que se mueve
entre lo aséptico (se refiere a sus protagonistas como "la mujer",
"el hombre", "la niña") y lo lírico, con fragmentos
realmente intensos, bonitos y muy visuales. Mención aparte merece la estupenda
edición de DeBolsillo para esta novela, con tapa dura y una tamaño como para
llevártela al fin del mundo. Acompañan al texto de Lamia Berrada las preciosas
ilustraciones de María Angulo Aguado, todas ellas en tonos grises con elementos
rojos, muy acorde con el contenido y el tono de la historia. Una lectura ideal
para salir de los géneros y los temas de siempre.MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-8981233982207459252017-10-13T09:52:00.000+02:002017-10-13T09:52:15.640+02:00"Mi nombre era Eileen", por Ottessa Moshfegh.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgchyphenhyphenyKrnIiXQYVul6pupwjyYNYkESD4-DlLSY-kDjGdvzm8o4IuVz2Q1QcJX0i0-nZOtx_t-YIw0bw1x7-jm6U4t_MBebOlSf1LGQh3wG2zH5ipaUE7khPrh7iL_Po_lfQCjI3RrjbZz0/s1600/EAL26358.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1025" data-original-width="650" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgchyphenhyphenyKrnIiXQYVul6pupwjyYNYkESD4-DlLSY-kDjGdvzm8o4IuVz2Q1QcJX0i0-nZOtx_t-YIw0bw1x7-jm6U4t_MBebOlSf1LGQh3wG2zH5ipaUE7khPrh7iL_Po_lfQCjI3RrjbZz0/s320/EAL26358.jpg" width="202" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>La Navidad ofrece muy poco a Eileen Dunlop, una chica modesta y
perturbada atrapada entre su papel de cuidadora de un padre alcohólico y su
empleo administrativo en Moorehead, un correccional de menores cargado de
horrores cotidianos. Eileen templa sus tristes días con fantasías perversas y
sueña con huir a una gran ciudad. Mientras tanto, llena sus noches con pequeños
hurtos en la tienda local, espiando a Randy, un ingenuo y musculoso guardia del
reformatorio, y limpiando los desastres que su padre deja en casa.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Cuando la brillante, guapa y alegre Rebecca Saint John hace su
aparición como nueva directora educativa de Moorehead, Eileen es incapaz de
resistirse a esa milagrosa e incipiente amistad. Pero en un giro digno de
Hitchcock, el cariño de Eileen por Rebecca la convierte en cómplice de un
crimen.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Encontré a Eileen cuando más la
necesita, sumida en una feroz apatía lectora, empezando y abandonando libros a
razón de dos al día, sin encontrar lo más mínimo a lo que agarrarme para querer
seguir leyendo. Y mira por donde, tuvo que llegar un personaje como ella, tan
detestable, tan peculiar, para capturar mi interés. De forma ligera al
principio, como una simple curiosidad, y a lo grande a partir de la primera
mitad de la novela. Gracias Eileen.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"Una mujer adulta es como un coyote: puede pasar con muy poco. Los
hombres son más como gatos caseros. Déjalos en paz durante mucho tiempo y
mueren de tristeza".<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Iba con la lección aprendida, he
de confesar. Alrededor de la primera novela de Ottessa Moshfegh han pululado de
forma insistente los nombres de Hitchcock, Highsmith y Thompson. Como para no
inflarle a uno las expectativas. Lo chocante, en estos casos, es que no
decepcione, tan acostumbrados como estamos a fajas y recomendaciones
grandilocuentes. Pero lo primero que llama la atención de "Mi nombre era
Eileen" es esa atmósfera tan oscura, tan densa, que remite (DE VERDAD) a
los clásicos de la novela negra. En el pueblo sin nombre en que vive todo es
deprimente, sucio, árido. No se respira en ningún sitio ni una pizca de
calidez: desde el sótano en que Eileen se alivia las tripas hasta los helados
despachos de Moorehead, todo es lúgubre, triste y agobiante a más no poder. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Visto así, igual alguien se
pregunta qué anima a seguir leyendo una novela que se ubica justo en medio de
la más absoluta desolación. Pues Eileen. Ella es el enganche, ella es la trama,
ella es el alma de las casi trescientas páginas en las que vamos a acompañarla.
Un personaje que está en las antípodas de la heroína que cabe esperar. Eileen
es egoísta, es en ocasiones detestable, es apática, invisible. Pero también es
humana, asquerosamente real. Y tiene un sentido del humor bastante retorcido.
Tanto que en alguna ocasión me ha arrancado alguna sonrisa que yo misma me
habría reprobado. Ya sabéis que de ciertas cosas no debe uno reírse. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"Un corte en la vena, el coche que derrapa de madrugada en la
interestatal helada, un salto desde el puente de X-ville. o simplemente echar a
andar océano Atlántico adentro, si quería. Moría gente sin cesar. ¿Por qué no
iba a morir yo?"<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Eileen es la mayor virtud de la novela, pero también se
convierte en su mayor lastre. Porque el personaje se hace tan grande que la
trama que Monshfegh ha creado para ella se queda un poquito corta. Capítulo a
capítulo, uno se va creando unas expectativas que no acaban de cumplirse hasta
ya muy avanzada la historia. No se trata de un discurrir lento de la narración,
eso no habría sido un problema, sino más bien de una falta de acción elemental,
una sensación inminente de que va a ocurrir algo que nunca llega. Sí lo hace ,
claro, pero que ciertos giros hagan acto de presencia tan tarde implica que el
ritmo de las tres primeras partes se vuelva demasiado irregular, con pequeños
bajones y cierta sensación de reiteración.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Además de Eileen, el otro anzuelo al que agarrarse viene de
la mano de la autora, que hace uso de una prosa que a mí me ha conquistado. Un
estilo muy visual que consigue que el
lector evoque las imágenes con total claridad (más aún aquellas que no quiere
ver), y que se alterna con algunos pasajes donde la prosa se vuelve casi
lírica, para segarla de cuajo más tarde retomando el primero. Como si el
carácter de Eileen, que narra su historia en primera persona, se plasmara a la
perfección en su forma de contarlo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Como veis, una novela diferente, alejada de
convencionalismos en muchos aspectos, y con un personaje principal al que
merece la pena conocer, sobre todo para aquellos paladares que disfrutan de las historias poco edulcoradas.MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-21643672258949233152017-10-06T07:24:00.003+02:002017-10-06T07:24:27.208+02:00"Un café a las seis", por Pilar Muñoz Álamo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQBhiMiMumbUpRlhBEp3HswYaYND3bvIp4Y4nzP6b6l-pZUkfssuoBvpF9VvEQEe0dNV542SM0twOC6pNYSafyjKITJqVjZjI84gd2BrXMaOScwV3XLSoZV_iK81ieZdaoOQ-GRmI2ubs/s1600/51INAd9YJUL.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="313" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQBhiMiMumbUpRlhBEp3HswYaYND3bvIp4Y4nzP6b6l-pZUkfssuoBvpF9VvEQEe0dNV542SM0twOC6pNYSafyjKITJqVjZjI84gd2BrXMaOScwV3XLSoZV_iK81ieZdaoOQ-GRmI2ubs/s320/51INAd9YJUL.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="background: white;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="background: white;">Raquel se dispone a acudir a una cita de compañeros de
promoción organizada por su amiga Lourdes después de 25 años, aunque en el
fondo siente que no debería ir; una parte del pasado, que no la ha dejado vivir
en paz, podría estar esperándola en el hotel donde tendrá lugar la
celebración. </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br />
<span style="background: white;">Ansía ese encuentro tanto como lo teme. Porque
aquello de lo que ha estado alimentándose a lo largo de su vida podría dejar de
ser real. O atraparla para siempre. </span><br />
<span style="background: white;">Unas veces, no podemos huir del pasado. Otras,
no deseamos escapar de él.</span><br />
<br />
<span style="background: white;">«Un café a las seis» es una historia intensa,
emotiva, reflexiva, visceral. Una historia escrita con el corazón. De las que
te hacen sentir.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Raquel es una más de tantas. Un poco de tu madre, o de mi
hermana o de nuestra vecina del primero. Una mujer que es invisible hasta que
alguien necesita una camiseta limpia o un bocadillo para llevar. A Raquel la
asfixia la rutina del día a día, pero apenas es consciente de ello. Se ha
olvidado de que tiene unos vaqueros ceñidos en el armario que le quedan de puta
madre, de que el sexo no es una coreografía ensayada y repetida hasta el
hartazgo y de que una vez se enamoró como una cría. A todo eso lo sepultó el
paso del tiempo, otra vida que eligió ella, sin más coacciones que la
ignorancia. Un paso mal dado al que le sigue otro, y otro más. No penséis que
Raquel es infeliz. Tiene dos hijos por los que daría la vida, una relación de
pareja cómoda, un trabajo y amigos. Pero no está llena.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pilar Muñoz vuelve a poner al frente de su historia a un
personaje aparentemente anodino, una mujer más, y nos invita a escarbar en sus
recovecos, en su verdadera complejidad. A través de la narración en primer
persona, somos testigos de excepción de sus miedos y sus esperanzas. Porque ese
reencuentro va a servir para obligarla a mirar atrás y volver a ver cada
instante en que claudicó, cada elección hecha dando prioridad a otros, sin
querer anteponer lo que ella deseaba realmente. Una revisión de errores que la
han llevado hasta el lugar donde está.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>¿Qué he estado haciendo
yo? Toda la vida esperando sin saber a qué, [...] dejando transcurrir el
tiempo, lamentándome por lo que perdí, quitándome la frustración a guantazos.
deseando tal vez que un rayo cayera del cielo y partiera mi mundo en dos para
volver a empezar, porque yo sola no tenía las agallas de hacerlo. He sido una
cobarde de mierda. Ahora lo sé. El temor a lo que pudiera venir fuera peor que
lo que dejaba me ha tenido atada y amordazada durante años. A medio vivir. Y
hay veces en que hay que dejarse morir para poder optar luego a vivir con
plenitud.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Siempre me ha gustado el modo en que Pilar Muñoz retrata a
sus personajes femeninos, mujeres fuertes y valientes escondidas tras la
fachada de lo cotidiano, mujeres que han cometido errores pero que tienen el
valor de sobreponerse a ellos y seguir mirando hacia adelante. A Raquel le
cuesta un mundo digerir los suyos, y al final, ese reencuentro con ese amor de
la juventud no es más que un detonante, la chispa necesaria para que todo su
mundo salte por los aires. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y siempre me ha gustado, sobre todo, su forma de contarlo.
Esa intimidad que sabe crear con sus lectores, una conexión que apela a lo
emocional, valiéndose de los sentimientos como vehículo para contar una
historia, un lenguaje que todos entendemos. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Quizá no me ha gustado tanto algo que ocurre en la última
parte del libro, que sirve como una especie de justificante ajeno para las
decisiones que toma Raquel. No puedo ir más allá sin desvelar algo que no
debiera, pero sí os cuento que habría preferido que ocurriese de otro modo,
aunque quizá eso hiciera que Raquel no saliese tan bien parada. Sobre el final,
aún estoy decidiendo si me dejo llevar por mi parte racional o me lío la manta
a la cabeza y gana el pulso mi yo emocional, el que se decanta por creer en el
azar y el destino. <br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
He disfrutado, como ya lo hice con las anteriores, la nueva
novela de Pilar Muñoz. Me ha encantado perderme en la vorágine emocional en que
se ve inmersa Raquel, volver con ella a los años de la juventud y la
universidad, pensar en cómo las pequeñas decisiones que vamos tomando nos
conduce por caminos a los que nunca esperamos llegar. Una historia bonita y
bien contada, apta para casi cualquier lector.</div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-81426478351390763542017-09-28T07:34:00.000+02:002017-09-28T07:34:36.417+02:00"Intrusión", por Tana French.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAoSh1wjtCvJIykiamuSNKNNSd1nYr3sfVEZFpEAd2uVK95kbLW_b4Ou1zql15W_i4md34VPZUWT0cYR1Ah6Sadf9bQy1oR4L_8uiAqBX7UjOHtiXtIYTQQVnrZpR8_g7CT4zwPIJ95S0/s1600/intrusic3b3n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="879" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAoSh1wjtCvJIykiamuSNKNNSd1nYr3sfVEZFpEAd2uVK95kbLW_b4Ou1zql15W_i4md34VPZUWT0cYR1Ah6Sadf9bQy1oR4L_8uiAqBX7UjOHtiXtIYTQQVnrZpR8_g7CT4zwPIJ95S0/s320/intrusic3b3n.jpg" width="217" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i>La brigada de
Homicidios de Dublín dista mucho de ser lo que había soñado la detective
Antoinette Conway. el único que parece alegrarse de su presencia es su
compañero, Steve Moran. El resto de su trabajo es una acumulación de casos
ingratos, novatadas hirientes y acoso laboral. El nuevo caso que le asignan
parece sencillo: otra pelea de novios que acaba mal. Aislinn Murray es rubia y
guapa. Y ha aparecido tan impecablemente arreglada como muerta en medio de su
salón, al lado de una mesa dispuesta para una cena romántica. Nada tiene todo
esto de llamativo. Excepto que Antoinette está segura de haberla visto antes en
alguna parte. Y porque, al final, su asesinato será bien poco de los de manual.
Porque otros detectives intentarán presionar a la pareja protagonista para que
arresten al novio de la víctima lo antes posible. Porque al fondo de la calle
donde vive Antoinette acecha una figura en la sombra. Antoinette sabe que el
acoso laboral la ha vuelto paranoica, pero no es capaz de saber hasta qué
punto: ¿es este caso un paso más en la campaña para echarla de la brigada o
fluyen corrientes más oscuras bajo su superficie reluciente?<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
"Intrusión" es la sexta novela de la saga <i>Dublin Murder Squad, </i>una serie de
novelas de misterio bastante peculiar, pues los distintos títulos no comparten
siquiera protagonistas en la mayoría de los casos, por lo que pueden leerse,
sin ningún inconveniente, de forma aleatoria e independiente. Sí hay lugares y
personajes comunes, y sobre todo, un estilo y una forma de narrar que han
convertido a Tana French en una de mis autoras fetiche dentro del género. En
este caso en particular, sí nos reencontramos con los detectives Conway y
Moran, que ya lideraron la investigación de la quinta entrega (a mi parecer la
más floja con diferencia), <i>aunque en este
caso la narración corre a cargo de Conway, en primera persona, y no del
narrador omnisciente de "Un lugar seguro".</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Antoinette Conway es la única mujer de la brigada de
Homicidios de Dublín. Es, además, mestiza, por lo que su piel no resulta lo
suficientemente blanca para encajar en el ambiente. Dos razones de peso,
sumadas a la incapacidad de Conway para vivir en silencio el acoso laboral al
que la someten sus compañeros, que han convertido su día a día en una sucesión
de putadas, burlas y casos insustanciales que, sin embargo, no consiguen
doblegarla. Una mujer en un mundo eminentemente masculino, sometida a una
presión brutal, que a ratos ya no consigue distinguir dónde acaba el acoso y
dónde empieza su propia paranoia.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y finalizando otro turno de noche más, entra el caso de
Aislinn Murray. Aparentemente, otro episodio más de violencia de género. Pero
cuando Conway y Moran empiezan a indagar, encontrarán demasiados flecos sueltos
y demasiadas posibilidades flotando en el aire.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El punto fuerte de la narración de French está en la
construcción de sus personajes. Sobre esa base, tan importante a mi parecer,
construye tramas que no son el colmo de la originalidad ni de los giros
imprevistos, ni falta que le hace. French pone el foco en la psicología de
aquellos que van desfilando por sus páginas, e invierte gran parte de la
narración en dotarlos de la complejidad necesaria. Así, consigue que Conway y
Moran puedan valerse, sobre todo, de su perspicacia y su habilidad en la sala
de interrogatorios para ir desvelando qué le pasó a Aislinn. El lector asiste
con entusiasmo a la complicidad entre ambos detectives, la química que
comparten, que nada tiene que ver con lo sexual, sino con la capacidad de leer
entre líneas y dirigir su conducta y con ella, la del sospechoso, hacia el
punto preciso al que quieren llegar. Cada interrogatorio se convierte en una puesta
en escena en la que Moran y Conway sacan a pasear distintos personajes y tretas
para llevar al interrogado al límite. Tana French fue actriz antes que autora,
y pone su pasión por la actuación al servicio de sus personajes para deleite
del lector, que lo pasa en grande.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Gracias a la narración en primera persona, somos partícipes también
de la fragilidad de Conway, un aspecto de la protagonista que sólo conoceremos
nosotros, pues su actitud es siempre beligerante y firme hacia los demás. Un
pequeño lujo que, además, nos convierte en cómplices obligados de su paranoia,
pues en más de una ocasión llegaremos a dudar de si realmente toda la brigada
está en su contra o es ella, que empieza a sucumbir a años de acoso soterrado.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Muy trabajados están también los perfiles de los
secundarios, que no se limitan a figurar sino que tienen también un rol destacado en
el desarrollo y resolución de la trama. Una trama que se nos va presentando
como una especie de maraña en la que cualquier opción es factible, y que vamos
desenredando con lentitud y paciencia, sin demasiados giros imprevisibles ni
grandes aspavientos, hacia una resolución coherente y perfectamente cerrada, que deja además un regusto amargo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Supongo que se nota en mi reseña lo mucho que me gusta esta
autora. Así que quizá he pecado y he contagiado demasiado mi entusiasmo por
ella. Por eso creo que ya debo dejar caer que no estamos ante una novela negra apta para
los que necesitan adrenalina por un tubo, ni para impacientes, ni para amantes
de la acción elemental. Aquí no hay tiros, ni persecuciones ni apenas
sorpresas. Las novelas de French requieren un tiempo para meterse en ellas, y
otro tanto para salir después. Y eso a mí, siempre me pasa con las buenas
historias.</div>
MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1364217568157088021.post-14461907501333632612017-09-13T07:28:00.000+02:002017-09-13T07:28:04.838+02:00"Delirio", por Laura Restrepo.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj64sG_EsodNvOK3nLRtyh1gd4AYOqAqpzmM3moIKJxGM1Ujt_7seJ_f_cwqLhrnFJm1hShE-jJ7s3cvMJxpHip2avrto1tIB6rGTg3Qbz962q7tQtp8Rl5HTdmxPCq5E6F8WkGKsKOo8M/s1600/descarga+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="284" data-original-width="177" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj64sG_EsodNvOK3nLRtyh1gd4AYOqAqpzmM3moIKJxGM1Ujt_7seJ_f_cwqLhrnFJm1hShE-jJ7s3cvMJxpHip2avrto1tIB6rGTg3Qbz962q7tQtp8Rl5HTdmxPCq5E6F8WkGKsKOo8M/s320/descarga+%25281%2529.jpg" width="199" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Un hombre regresa a
casa después de un corto viaje de negocios y encuentra que su esposa ha
enloquecido completamente. No tiene idea de qué le pudo haber ocurrido durante
los tres días de ausencia, y con el fin de ayudarla a salir de la crisis
empieza a investigar, sólo para descubrir lo poco que sabe sobre las profundas
perturbaciones escondidas en el pasado de la mujer que ama.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>Narrada con talento y emoción, la historia principal de esta novela se fragmenta en otras que se anudan a través de personajes llenos de matices. la autora muestra en esta obra una energía narrativa fuera de lo común, en donde el suspense se mantiene hasta un final esperanzador que cierra una hermosa novela, bien construida, mejor contada y brillantemente desarrollada.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El delirio de Agustina vivía ya en ella mucho antes de que
su marido la encuentre, muda y enloquecida, en una habitación de hotel. Su
locura empezó antes de nacer, ya en la mente del abuelo Portulinos; y se cuajó
a la sombra de la figura gigantesca de un padre riguroso y estricto y de una
madre que asiste impertérrita a un catálogo inacabable de mentiras y
falsedades. "Delirio" no es sino el compendio de secretos que cada
familia bien barre y guarda bajo la alfombra. Pero contado como pocas veces lo
hemos leído. Ahí reside su valor, y eso es lo que la convierte en una de mis
mejores lecturas de estos últimos meses.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"Mentira mata mentira, dime si no es como para volverse
loco."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Laura Restrepo se vale de una narrativa tremendamente densa
para contarnos "Delirio". Y cuando digo "muy densa", lo
digo en serio. En las más de trescientas páginas que la conforman, no hay una
sola subdivisión en capítulos, y los párrafos se extienden a lo largo de varias
páginas sin pausas. Los diálogos no se señalan en el texto a través de guiones
o separaciones de ningún tipo, sino que nacen allá donde van a caer y se señalizan
si acaso con una mayúscula. A eso hay que sumarle una sintaxis compleja, llena
de oraciones yuxtapuestas, enumeraciones y localismos, y un vocabulario a ratos
exuberante, a ratos barriobajero y sucio. Y como guinda del pastel, una alternancia
de voces narrativas, que a su vez hacen uso indiscriminado de la primera, la
segunda y la tercera persona; y que no vienen marcadas en modo alguno, por lo
que es cosa tuya, lector, adivinar quién habla y en qué momento lo hace.<i> <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i>"Yo mientras tanto pensaba en ti, que es lo que hago cuando no quiero
pensar en nada, le dice el Midas McAlister a Agustina, digamos que me fascina
la textura que adquieres en el recuerdo, lisa y resbaladiza y sin responsabilidades ni remordimientos, algo
así como acariciarte el pelo, la pura sabrosura de acariciarte el pelo siempre
y cuando eso pudiera hacerse sin consecuencias, mala pasada nos jugó Dios con
eso de que una cosa lleva a la otra hasta que se forma la endiablada cadena que
no para, te juro que el infierno debe ser un lugar donde te encierran con tus
consecuencias y te obligan a lidiar con ellas."<o:p></o:p></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
Y así, entonces, ¿cómo consigue una lectora media, del montón,
como yo, disfrutar de una lectura como esta de una forma tan brutal? Pues
porque del mismo modo que la Restrepo se emplea escribiendo, también lo hace
dándole vida a sus personajes. Y consigue que cada cual tenga su particular
forma de expresarse, para que el lector no necesite nada más para ubicarle. Se
alternan las voces de Aguilar, ese marido pusilánime, falto de empaque, que
despierta en el lector pena y repulsión a partes iguales; la voz del Midas
McAlister, con su complejo de niño pobre y la ternura con que se dirige a
Agustina, pues sólo se dirige a ella cuando habla; el abuelo Portulinus, con la
cabeza llena de música y ruido; la propia Agustina, de vuelta a su niñez,
recordando las visiones y las ceremonias que llevaba a cabo con su hermano
pequeño. Ya veis, una galería amplia de personajes, cada uno con su propia
historia que se entrelaza con la de los otros, o se mete dentro o la provoca
desde otro tiempo y otro lugar. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Como telón de fondo, una Colombia tomada por el negocio del
narcotráfico, en la que Pablo Escobar ordena y manda. Sin excesivas alusiones,
la autora logra meternos de lleno en un país azotado por la droga, las
revueltas estudiantiles y la corrupción política, y aunque no se explicita la
época, es fácil deducir que nos hallamos en los ochenta, en pleno auge del
Cartel de Medellín. A través de los continuos saltos temporales, no sólo
ahondaremos en los entresijos de los Londoño, sino también en los de un país
largamente castigado en las tres últimas décadas del siglo XX. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me ha recordado el estilo de Laura Restrepo, tanto en la
forma como en el uso particular del realismo mágico, al de la española Cristina
López Barrios, cuyas novelas siempre me han conquistado. Ambas escriben como si
les desbordara la historia que quiere contar, y algún lector se puede sentir
apabullado o incómodo ante ese uso del lenguaje tan exuberante. Pero es cierto
que la historia, ese delirio de Agustina, te atrapa y te obliga a indagar en su
origen.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
En definitiva, si sois de los que os dejáis atrapar con las
sagas familiares, si os gusta el realismo mágico, si os quedasteis con ganas de
más "Cien años de soledad" (me perdonen los puristas la comparación
pero mi mente es así, y hace estas asociaciones), o si simplemente os apetece
arriesgaros y leer algo diferente, probad con esta. Yo repetiré con la autora,
sin duda.MaraJsshttp://www.blogger.com/profile/07084261490803405172noreply@blogger.com18